It´s about the virgins...

Emoción

Alteración del ánimo intensa y pasajera, agradable o penosa, que va acompañada de cierta conmoción somática. Así define emoción el Diccionario de la RAE. Así me siento yo, solo, a las 3 de la mañana de un viernes noche, sentado en el sofá de casa de mis padres con la pata chula por culpa del ligamento cruzado anterior, y el portátil encima de una mesita multiusos para lisiados, de esas que anuncian en la teletienda. Y todo por culpa de un tipo corriente, que mide poco más que yo, pesa mucho menos, y luce el número 2 de los Memphis Grizzlies: Juan Carlos Navarro.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Ya advertí, hace muchos meses en una vieja entrada, lo facil que es ver la tele por Internet. Lo difícil es encontrar el canal que da lo que uno busca y que la conexión a Internet tenga suficiente ancho de banda para que no haya interrupciones. Anoche se concentraron los astros para que todo saliera perfecto. Y casi sin querer… Estaba viendo en la tele, aburrido, el Boston-Miami, cuando decido probar a registrarme en nba.com, para ver si suena la flauta en el League Pass, el sistema que permite ver, en directo, cualquier partido de la NBA en el ordenador. Una vez registrado, lo intento con el Raptors- Pacers y hay suerte… en vista que no aparecen españoles en pista, salto al Grizzlies-Hornets con mejor fortuna. Señal nítida, narración original en inglés de gran calidad (en el contenido y en el continente), y Navarro en pista. Sin mucha fe, supongo que está jugando los pocos minutos que le brinda siempre Iavaroni en los segundos cuartos. Nula demostración de confianza. De repente, el inmutable angelito se levanta de tres y la clava. El narrador grita exaltado porque es ¡el tercer triple de “La Bomba”!, pronunciado en el típico español con acento tex-mex. Alucinado, me olvido para siempre del partido del plus, y Navarro no me hace cambiar de idea. Vuela otro triple… ¡dentro! 4 de 4: saliendo de bloqueo, en transición, tras dribbling con un defensor encima… lo que estamos acostumbrados a ver a este lado del charco. El quinto triple sin fallo no tarda en llegar. A estas alturas ya nadie duda en Memphis de que el amigo de Gasol es algo más que un colega del jugador franquicia. La confianza lo es todo y el microondas se anima con un tiro de media distancia desde la esquina izquierda y casi sin ángulo… ¡chof! El corazón se me sale del pecho. Busco el móvil para avisar a toda la banda de lo que se están perdiendo, pero freno en seco al ver la hora: 3:30 de la madrugada. Mientras, Navarro sigue a lo suyo. Penetración por la izquierda, cambio de mano en el aire y bandeja a tabla con la zurda. Queda claro, no es sólo un triplista. 7 canasta de 7 intentos en un partido de NBA está al alcance de muy pocos. El comentarista de la FSN, la tele que transmite el game, le compara con Manu Ginobili. A mí me recuerda más al genial Drazen Petrovic. Correr de apariencia cansina, el pecho henchido, la cabeza siempre alta y un silencioso instinto asesino al más puro estilo Los Soprano. Navarro falla el siguiente tiro pero se va al descanso con 19 puntos, sólo 3 menos que el récord de la franquicia en una primera parte. Lo que pasara a partir de entonces ya era secundario.

Navarro descansa su muñequita linda en el tercer cuarto pero ya no hay quien le saque del quinteto en pista. Gasol toma el relevo, y una asistencia del pequeño al grande en el inicio del cuarto cuarto, vuelve a disparar mis emociones. El sueño de ver a nuestros dos máximos exponentes triunfando en la Liga es un hecho. Gasol es Induráin; Navarro, Perico. Memphis… el Atleti. 105-110 pierden los Grizzlies, a falta de 19 segundos para el final. El 2 dispara un triple de siete metros y medio… y la entierra. New Orleáns no falla desde la línea de libres. Solo vale un milagro. Rudy Gay, celoso de la nueva estrella azul y blanca, se apunta al bombardeo, nunca mejor dicho, y anota dos triples en 7 segundos (el segundo sobre la bocina). ¡Prórroga! Yo hago mudos gestos de alegría mientras el resto de España duerme. Una locura. El tiempo extra liquida a Memphis como era de esperar. Gay y Gasol no encuentran en punto G a la prórroga y Navarro acusa el cansancio.

El hombre con cara de niño y papada de sillón ball se ha hecho grande pese a la derrota. Semanas atrás me tiré el folio, no sé con quién, de que Navarro haría 30 puntos en la NBA más de una vez. Hoy, viernes en Memphis, sábado en Madrid, 16 de noviembre en EE.UU, 17 en España, ha sido La Bomba: 28 puntos en 34 minutos. ¡8 de 9 triples!, 4 asistencias, 2 rebotes y sólo una pérdida de balón. ¡Y yo estuve allí! En el sillón de los papis, solo, con la rodilla izquierda como una berenjena y delante de mi diminuto portátil. Una locura muy linda, que espero haber compartido, sin saberlo, con muchos pirados del deporte más bello jamás inventado. ¡Gracias nba.com!

PD: Scola le ha hecho 20 a los campeones Spurs… aunque también ha perdido. ¡Qué noche!

Originales y mejores

Mi gran amigo El Gallego me descubrió, en la universidad, el cine en versión original. Desde entonces me cuesta horrores ver una pelicula doblada. Es como si me adulteraran el producto, como si en España vendieran los discos de Los Beatles con las canciones dobladas al castellano... ¡impensable!. La costumbre, mala en este caso, es la única diferencia. Y lo peor es que las consecuencias del doblaje se notan más fuera de los multicines (ya casi no quedan de los otros, los auténticos...), que dentro.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com/

Me explico: es innegable que ver cine en el idioma original eleva en el espectador el nivel hablado y escrito de ese idioma. La prueba está en aquellos paises (la mayoría) en los que sólo se exhibe cine en versión original. Se habla más y mejor inglés, por ejemplo, que en España. Y cuanto más se conoce un idioma, mejor se entiende su cultura y mejor se maneja uno en el mundo globalizado que nos ha tocado vivir. Sólo suma; nunca resta.

La falacia de que hay que dominar el idioma original para disfrutar del cine en versión original subtitulado es colosal. Sólo es necesario acostumbrar la vista a una mirada global, para no perderse la trama mientras se leen los subtítulos. Entrenamiento y práctica. Un esfuerzo que bien vale escuchar la verdadera voz de los actores y no la de unos suplantadores, que además son casi siempre los mismos...

La alucinación es total cuando ni siquiera respetamos la versión original "española". La serie de inspiración argentina "Hermanos y detectives" es un claro ejemplo. Tele 5 emite desde hace semanas los primeros capítulos con trama y personajes calcados a los originales e incluso con el pequeño grán Rodrigo Moya ("El sueño de Valentín") en el mismo papel de niño-crack. La serie española no está mal pero como casi todas las nuestras tiene un problema: no te la crees.

Buscad en Internet los capítulos argentinos y luego me dejáis una respuesta a la siguiente pregunta: ¿No sería mejor, más barato y más auténtico comprar la serie argentina y emitirla tal cual en España? Yo no tengo dudas... me río más, me lo creo más y sigo aprendiendo de la inexplicable sociedad argentina... ¿Y es que acaso a alguien se le ocurriría hacer una versión española de "El hijo de la novia" o de "Nueve reinas"?

Cachichi: "Sin mí somos una banda"

César Cachichi Nanclares, ala-pívot titular de Los Globeros de Tres Cantos, se ha descolgado con unas duras y sorprendentes declaraciones, en su primera comparecencia pública tras ser intervenido quirurgicamente en su rodilla izquierda. "No hay ningún jugador en el planeta basket capaz de suplirme. Sé que el presidente del club, Contrerini, está sondeando el mercado, pero es inútil. El fichaje de El Güízaro Iturriaga es sólo un parche más. Sus mejores años ya pasaron y sólo confío en el trabajo de despachos del entrenador-jugador de origen leonés, Ferry Scofield, para que los arbitrajes nos sean favorables".

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Todavía bajo los efectos de la anestesia epidural, Nanclares no tardó en utilizar su blog personal, "¿Qué fue de Cachichi?", para dejar claro que sigue siendo el jugador más narcisista de nuestro depauperado basket. "Mi zurda es insustituible, nadie se mueve al poste bajo como yo y mi respeto por las decisiones arbitrales hace que sea el favorito de la grada", espetó la estrella de Los Globeros, con la pierna izquiera vendada de arriba a abajo, cual rollito de primavera de los que luego le pasan factura en la báscula.

"Mi objetivo es acelerar la recuperación para estar de vuelta a las canchas en primavera, justo cuando se disputan los playoffs de ascenso. Dudo, sin embargo, que el equipo me ayude a conseguirlo, porque el General Manager, Antonio Galis, alias El Canitas, ha hecho un pésimo trabajo este verano reclutando jugadores de nivel". Ni siquiera recién operado de la rotura del ligamento cruzado anterior y del cuerno (¿¡!?) posterior del menisco interno tiene compasión con sus compañeros de equipo.

Sin embargo el carisma del máximo exponente de la cantera globera sigue intacto, si tenemos en cuenta las reacciones de los pesos pesados de la plantilla. Contrerini, talentoso escolta titular del plantel y a la par presidente del club, ha sido tajante: "La baja de Barkley (apodo por el que también se conoce a Cachichi), es ciertamente sensible. Quedará un gran vacío en la zona y los arbitrajes resultarán mucho más rutinarios. Habrá que buscar alguien a quien echarle la culpa de las derrotas...". El techo del equipo, más conocido desde que fichara por el club madrileño como Uri, ha demostrado una vez más que su compenetración en la zona con Cachichi iba más allá de la meramente profesional... "Ya sabes que no será lo mismo sin ti. Intentaremos brindarte todas y cada una de las victorias, que este año van a ser muchas. Ánimo, recupérate pronto". El catalán, tan inocente como buena persona, todavía cree que el equipo puede hacer cosas importantes sin su pareja de baile favorita.

El veterano López Iturriaga, repescado de la retirada por el proyecto globero, ha dejado patente su desazón por la baja de Cachichi: "La verdad es que no está siendo un buen año. España pierde la final del Eurobasket, se lesiona Nanclares…. La NBA de Tres Cantos ya no tiene sentido para mí…".

"¡Qué putada! ¿Cómo te lo has hecho? Paciencia y a pensar en la recuperación, que dicen es importante...". Hugo Hilo de seda Écija fue el último en enterarse y no dudo en mostrar su sorpresa por la lesión de Cachichi, desde la asesoría jurídica, en laSexta planta del club.

El equipo está tocado, no hay duda. Aunque según ha podido saber este periódico, un componente de la plantilla se frota las manos, ahora que la ausencia de Cachichi le permitirá tirarse sus mandarinas habituales sin reproche alguno. No es otro que Ferry Scofield. Lejos de visitar a su compañero en el hospital, en el vestuario ha caído como una bomba la misiva entregada, vía General Manager, El Canitas (quien si fue a la Clínica Cemtro, junto con los también empleados del club, Del Campo y Labrador...), y a cuyo contenido sólo ha tenido acceso este medio, en rigurosa exclusiva: "Te esperamos en la gran final... Los Globeros te guardarán un pequeño hueco. ¡Fuerza y honor! Y un beso". Frío y forzado mensaje, que denota una patente envidia por la calidad humana y baloncestísitca del gran Cachichi.

Este fin de semana comienza la Liga de Tres Cantos para Los Globeros, marcada indefectiblemente por la ausencia del mejor ala-pívot que ha dado nuestro baloncesto en su historia. Tiro de tres puntos, defensa, saber estar y un profundo respeto por los árbitros, señas de identidad de un jugador que hasta dentro de 6 ó 7 meses no regresará a los parqués tricantinos. Hasta entonces disfrutaren con su colección de vídeos. Si la encuentran, claro, agotada como está en grandes almacenes y tiendas de deporte de todo el planeta. Una mina, este Nanclares…

Lo distinto como lifemotiv

Me gusta Javier Marías pero no me gustan sus libros. No he sido capaz todavía de acabar ninguna de sus exitosas obras y sin embargo, lo primero que hago nada más comprar El País del domingo es leer su columna en EPS (la revista, como ella la llama...). Al contrario que su literatura, su periodismo es directo, concreto, sencillo de leer. Hoy, además, coincide que es también protagonista de portada del cada vez más elitista suplemento dominical. No se pierdan la entrevista hecha por Juan Cruz. Fuera la paja marketiniana de su última novela publicada, la forma de entender la vida de Marías (la misma que destila en sus columnas) es antipopular, por significada y lenguaraz. Los que me conocéis pronto vais a descubrir mi pasaje favorito de la entrevista. Y los que no, encontraréis en su lectura una ayuda para saber cómo pienso. ¡Ah! y para colmo reconoce que le gusta el fútbol. Sí, el muchas veces descalificado fútbol, que pese a la cerrazón mental de mucho cultureta esnob, no está peleado con la cultura.

Más vale tarde que nunca...

Liado como estoy con el Eurobasket, no he tengo tiempo siquiera de anunciar mi modesta aportación a balonsexta.com. Es un blog en el que cuento las interioridades de laSexta durante la cobertura del campeonato. Espero que os guste, aunque me reste tiempo para el nunca bien ponderado "¿Qué fue de Cachichi?" ;-)

¡Chamo a la orden!

El mes pasado estuve quince días de vacaciones en Venezuela. La idea era hacer una bitácora del viaje (que cursi suena…) día a día, pero el poco “wifi” que me encontré por allí lo imposibilitó. Sin embargo hoy me he dado cuenta de que cuanto más tiempo pasa, mejor es la natural selección de los inolvidables momentos de un viaje. Me explico: lo superfluo, lo insustancial, lo menos bueno se olvida pronto y lo que queda (cuanto más perdura, más importante es el recuerdo…) es lo que merece la pena contar. No es menos cierto que tres semanas después de haber vuelto todavía se recuerda casi todo, aunque si hacéis memoria de algún pasado viaje, seguro que recordáis lo más relevante, que no siempre lo mejor… Tan fijo como un recuerdo es una foto. Y aunque yo soy más de tele, una imagen fija tiene un sabor mucho más especial que la mayoría de las imágenes en movimiento. Os invito a visitar “¡Chamo a la orden!”, el fotolog de un viaje a Venezuela que, desde ya, recomiendo ;-)

¡Gracias, mastín!

Amigo, las despedidas suelen ser injustas. La tuya del baloncesto profesional ha sido, además, ingrata. Lo bueno (y no lo malo) es que yo me lo temía. Otros hubieran armado quilombo. Hubieran ido a los medios, a los “amigos” plumillas para pedir más minutos; a piarlas, tirando de jerarquía y de carné. Tú no eres así. Eres bueno: grande, fuerte y noble, como un mastín. Gracias por lo que me has hecho disfrutar en la cancha y espero que sigas llamándome mastín durante muchos años. Eres el único que lo hace y también por eso, eres único.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Recuerdo como si fuera hoy el día que te conocí. Entrenaba el Madrid en aquel Palacio de los Deportes de pista de ciclismo peraltada, cuando bajé a darle un regalo, traído de Baires, al gran Lucas Victoriano. Era una incunable camiseta de la sección de basket de Boca Juniors, el equipo del alma del forro tucumano. Al rato te acercaste y me preguntaste si tenía una más para ti. Asentí (no sin persarlo, la T-Shirt era bonita...) a cambio de alguna joyita que hubieras vestido en tu carrera deportiva. Tras un partido en domingo mañana, en el Parque Corredor, abriste el maletero de tu 4x4 como si fuera un cofre para ofrecer alguna pieza de colección. Elegí una sudadera roja del Amway Zaragoza, el equipo en el que te conocí como jugador, con esa mata de pelo arrebujada, corriendo de un lado para otro del Príncipe Felipe.

Tiempo después conocí tu casa de los Arces, a la sincera y frontal Monse, los Häagen-Dazs apretados de una tacada y así hasta hacerme ver que todo lo tuyo era mío, familia incluida. A partir de entonces te seguí, también en la cancha, con especial cariño. El periodista que no trate distinto a un amigo miente. Somos humanos, aunque a veces no lo parezca…

Tampoco olvidaré el día que Obradovic te definió como “la mejor parada y tiro de Europa”, la mañana que te telefoneé para anunciarte que el Madrid acababa de fichar a Djordjevic y tú alucinaste incrédulo, y la tarde en que dijiste adiós al Madrid y te fuiste con el la música a otra parte, a la lejana Lleida. Desde entonces maldigo a todos los entrenadores empeñados en anteponer el físico al coco. Vale que tus piernas ya no vuelan como tu afeitada cabeza, pero tu tierra merecía más minutos, más fintas hechas en el parqué y menos recibidas en la planta noble y en el frío banquillo. Sólo espero que ahora que los dos somos ex jugadores, aceptes el reto de defenderme al poste bajo. Recuerda que donde pongo el culo (y cada vez es más grande…), pongo dos puntos. ¡Gracias, mastín!

Al pan, pan...

Lo que viene a continuación no lo he escrito, ni lo he titulado yo; ni siquiera lo he encontrado yo. Omitiré el nombre de quién me lo ha descubierto, por su hoy reputada situación en el establishment de nuestro depauperado baloncesto de clubes. Y no es mi admirado Lucius, otro de la "Banda de los Significados". ¿Alguna duda?

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

«Esto es el réquiem de una muerte anunciada»

¿Duro? ¿Realista ¿Hastiado? El alero abrió ayer su corazón a sólo 72 horas de la cita crucial que tendrá su equipo en Las Palmas, donde una victoria supondrá la permanencia y una derrota la condena de la LEB. Teniendo en cuenta su currículo y antecedentes, será el primero que se dejará el alma en el parqué del Centro Insular, pero ayer reconoció, con una sinceridad inusual, los muchos errores que se han cometido.

Lejos de vender humo y pronunciar frases enmascaradas en un optimismo hipócrita, Lucio Angulo analizó ayer «a corazón abierto» la realidad del Etosa, que inexorablemente pasa por el decisivo encuentro del sábado en Las Palmas.

Reconoció su «rabia» porque se repitan los errores año tras año y consideró «insultante» que se compare la situación actual del equipo con la de hace tres años, cuando se logró la salvación con una inesperada victoria en Málaga. En este sentido, el capitán dijo ayer: «No tiene absoultamente nada que ver, es sólo demagogia. La dinámica aquella era positiva y ahora es negativa, aquel equipo tenía mucho corazón y reacción y muchos de ellos (jugadores) nos han abandonado. Me parece insultante comparar las dos situaciones».

Desde el consejo de administración se apunta esta semana a la intensidad en los entrenamientos como clavo al que aferrarse de cara al choque del sábado, pero Angulo se mostró muy escéptico. «No se puede trabajar el último día, la última semana. Como se ha trabajado en las dos o tres últimas semanas es como se jugará en Canarias», dijo el capitán, quien no se atrevió a dar un porcentaje de las posibilidades de victoria alicantinas en Las Palmas, aunque sí apuntó: «Somos conscientes de lo que nos jugamos, pero en los partidos de este año en los que tuvimos que dar el callo y un paso al frente, no lo hicimos, como en Valladolid, Menorca, Bruesa, Murcia y Girona. Ahora vamos a Canarias y hay que ser consecuentes».

Angulo confió ayer en que sus compañeros echen mano del amor propio para certificar la permanencia del equipo en la ACB tras un año para olvidar: «Apelo a lo poquito que nos queda de orgullo y también a la profesionalidad de cada uno. Hay que vender esperanza, que es la moneda del pobre, pero eso es para las beatas, nosotros teníamos que vender trabajo».

El veterano jugador internacional también dejó claro que espera a un Gran Canaria «profesional» pese a que el equipo de Salva Maldonado no se juegue nada en el envite. «Ellos saldrán al cien por cien y las declaraciones de Víctor Baldo no dejan lugar a la duda. Además, es un mal equipo para jugárnoslo todo porque ya he visto un par de vídeos suyos y son un grupo que juega muy alegre y siempre de la misma manera», explicó. Más en concreto resaltó que «Hunter tiene allí mucho balón y en tres acciones puntuales decidió el partido contra nosotros aquí. Vroman también está 'venao' y es un equipo que además en su casa juegan muy alegres».

Pese a su línea crítica (o realista), Angulo afirmó que el Etosa hizo «un buen partido» ante el Girona y resaltó que «el resultado tal vez no fuera del todo justo porque he visto un par de veces el partido en vídeo e hicimos un buen trabajo, pero el Girona es un 'superequipo'».

Aunque la temporada aún no ha acabado, Angulo realizó ayer un pequeño análisis de la misma y admitió su «cansancio». «He vivido aquí tres años y es muy duro que se hayan repetido errores en todos los estamentos del club y, además, veo que se seguirá parcheando en el futuro. Esto es el réquiem de una muerte anunciada. Yo ya he descendido con un equipo y he visto su desaparición. Sé lo que significa eso, aunque no sé si todos somos conscientes», concluyó.

Entrevista de Lucas V. Belmar publicada el 10-V-07, en el "Diario Información" de Alicante

Antítesis

Anoche comprobé la diferencia entre la buena y la mala televisión. A3 desperdició a Cesc Fàbregas como comentarista del Liverpool-Chelsea de Champions, mientras que Canal+ sacó jugo a Sergio Rodríguez en el quinto partido de la serie de la playoffs de la NBA entre Toronto-New Jersey.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Nunca he creído en dos narradores para un partido; sí en dos comentaristas. José Antonio Luque no es mal relator, pero a su lado Manu Sánchez ensucia, no aporta y roba tiempo al comentarista. El robo es monumental si quien comenta es Cesc, joven aunque sobradamente preparado. Él y Sergio Rodríguez representan (también Nadal, Alonso, Gasol...) a una nueva generación de deportistas españoles criados en la era de la tele en color y bajo el paraguas de la democracia más duradera y mejor cultivada de nuestra historia.

Cesc lleva cuatro años en Londres, conoce el fútbol inglés y en lugar de dejarle que explicara los tradicionales y deliciosos secretos de la Premier, le pisaron todo el rato con el plomizo chascarrillo sobre su, improbable por cierto, futuro madridista.

Sergio Rodríguez estuvo de madrugada en Canal+. Se le notaba a gusto al lado de su admirado Ántoni Daimiel. Igual que Cesc tiene 20 años y aunque con menos experiencia mediática que el catalán, cuenta cosas. Si le dejan, claro. Le dejaron y las contó. Sobre su vida en Pórtland, sobre sus compañeros y rivales, sobre las interioridades de la mejor liga del mundo… También es verdad que en la NBA hay más parones que en la Champions, pero para escuchar primero hay que dejar hablar. Una manía muy acusada de nuestros plumillas televisivos es querer contarlo todo ellos, como para demostrar que saben más que nadie, incluso que los deportistas en activo a los que invitan. Lo más curioso es que A3 debió pagar una millonada por presumir de Cesc, cuando Sergio pasó la madrugada en el Plus tan contento y sin pasar por taquilla. El genial base canario creció empapado de la crónica en rosa de Daimiel, y de su peculiar estilo equilibrado y audaz, que forma parte ya de nuestra banda sonora NBA.

En A3 son unos recién llegados y por eso deben redoblar esfuerzos. No basta con “fichar” cracks a golpe de talonario si luego no pueden hablar y cuando lo hacen es para seguir con fórceps bromas insulsas y a destiempo.

Siempre recuerdo una demoledora frase del primer y mejor Michael Robinson: “Por algo tenemos dos orejas y una boca, porque hay que escuchar más que hablar”. Prometo que algún día lo conseguiré…

El invento de la rueda mortal

La rueda de prensa es la tumba del periodismo. Aleja al personaje del periodista y por tanto del público, fomenta la vagancia profesional (siempre preguntan los mismos y todos los demás chupan rueda…) y lo que es peor, deja en manos del poder la decisión de quién es noticia y quien no. La esencia de una entrevista es la complicidad, la cercanía, la antítesis de este paripé grupal. Pero ya puestos, que al menos se escuchen las preguntas... Tal vez sea normal en este círculo vicioso: lo que no interesa mejor que ni se oiga. Son tan inútiles que toda la prensa está esperando que acaben para ir a buscar al prota y cogerle cara a cara. Lo malo es que a veces, por la inaccesibilidad del personaje, no queda más remedio que tragar con el sistema. Un ejemplo: la rueda de prensa posparto del Príncipe, que la verdad me importa un bledo, aunque mi condición de plumilla me “obliga” a verla. Después de una eternidad esperando la “buena” nueva, a nadie se le ocurre poner los medios para que al menos se escuchen la preguntas por televisión. Muerte a la rueda de prensa. ¡Viva la República!

La buena fe de Oleguer Presas

Oleguer Presas es futbolista profesional. No piensa más ni menos que cualquier otro colega. Sí lo hace de otra manera, diferente, distinta, porque se significa, dice lo que piensa y además por escrito, bien y en un medio de comunicación de masas ¡Chapeau! Lo de menos es si tiene o no razón. Lo importante es que te invita a reflexionar. Os invito a que los hagais...

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

LA BUENA FE - Oleguer PRESAS

De Juana Chaos ha pasado los últimos 20 años en la cárcel. Reducida por los beneficios penitenciarios que contemplaba la anterior legislación vigente, se había computado y establecido una condena de 18 años por los crímenes que cometió. Aún así, sigue en prisión preventiva pendiente de la resolución definitiva del procedimiento abierto por el contenido de dos artículos publicados en el periódico Gara. El Tribunal de la Audiencia Nacional española considera que en estos artículos de opinión, De Juana Chaos ha cometido un delito de amenazas terroristas y le ha condenado a 12 años y medio de reclusión. Como protesta por esta decisión, De Juana Chaos ha decidido declararse en huelga de hambre y llevarla hasta las últimas consecuencias.

El Estado de derecho –como nos repiten tantas veces como si de una campaña publicitaria se tratase– no contempla la pena de muerte ni la cadena perpetua. De la misma manera sigue prohibiendo la eutanasia. Me guiaré por la buena fe y supondré que el Estado de derecho no ha dejado de confiar en sus propias leyes y sigue sin querer aplicar la cadena perpetua o la pena de muerte. Guiado por la misma buena fe consideraré que los motivos políticos no permiten que la eutanasia sea legal. Supondré, también movido por la buena fe, que el contenido de los artículos que ha publicado De Juana Chaos es suficientemente explícito y claro como para mantener en la cárcel a una persona con riesgo de morir. Me gustaría pensar que en el Estado de derecho hay libertad de expresión y que, en el presente caso, así como en el caso Egunkaria o en el del actor Pepe Rubianes -por citar sólo algunos-, hay indicios suficientes como para procesar a los responsables. En caso contrario, todo el mundo ya habría puesto el grito en el cielo, como es costumbre cuando se dan episodios de falta de libertad de expresión lejos de estos lares, pongamos por caso Marruecos, Cuba o Turquía. La buena fe me impulsa a pensar que en el Estado de derecho la justicia es igual para todos, que no influyen las presiones políticas y que realmente existe la independencia judicial; que las declaraciones del ministro de justicia López Aguilar en las que afirmaba, refiriéndose al caso De Juana Chaos, que “el Gobierno construirá nuevas imputaciones para evitar dichas excarcelaciones” no han influido para nada en la sentencia judicial.

Alguien decía: hechos, no palabras. Pues David Fernández en su libro “Cróniques del 6 i altres retalls de la claveguera policial”, nos informa de los siguientes hechos: el exgeneral de la Guardia Civil y responsable destacado de los horrores de Intxaurrondo, Enrique Rodríguez Galindo, fue condenado a 75 años de cárcel por el asesinato de Lasa y Zabala y tan sólo cumplió poco más de cuatro alegando problemas de salud. Julen Elorriaga también fue excarcelado por motivos de salud; condenado a casi 80 años de cárcel por los mismos hechos sólo ha cumplido un 3% de la condena. De la Rosa, después de estafar a toda España, gracias a una depresión, puede gozar de un generoso régimen de tercer grado en su casa. Rafael Vera, después de ser condenado a 10 años de cárcel por el secuestro de Segundo Marey, reivindicado por los GAL, sólo pasó 8 meses recluido por esa causa... David, en su libro, habla básicamente de torturas y torturadores; de como la justicia muestra diferentes grados de severidad en función del acusado; de como funciona la maquinaria informativa para criminalizar determinadas disidencias; de como la policía crea las pruebas necesarias para imputar a aquellos que les interesa políticamente; de como el gobierno no quiere ni oír hablar de los informes del Relator Especial para la Cuestión de la Tortura de Naciones Unidas o de organismos como Amnistía Internacional, donde aseguran que en este Estado de derecho se tortura.

Pero ahora resulta, además, que la propia fiscalía de la Audiencia Nacional pide el archivo del caso Egunkaria; no hay pruebas, alegan. Resulta que en noviembre de 2004 el Tribunal de Estrasburgo condena al Estado español por “no investigar” las torturas denunciadas, 12 años atrás, por 17 independentistas catalanes: era necesario callar las voces discordantes durante los Juegos Olímpicos. Y resulta también que, en noviembre de 2005, Zapatero indulta a cuatro policías locales de Vigo inhabilitados y condenados en sentencia firme a 2 y 4 años de cárcel por apalizar, insultar y vejar al ciudadano senegalés Mamadou Kane. De la misma manera que resulta que Aznar había hecho lo propio en diciembre del 2000: 14 agentes condenados por torturas eran indultados; uno de ellos, reincidente. Y resulta que...

Que estoy hecho un lío. Demasiado a menudo este Estado de derecho tiene zonas oscuras que me hacen dudar. Todo esto huele a hipocresía. Y tanta hipocresía provoca que a uno se le agote la buena fe.

Este artículo se publicó en ‘Directa’ y ‘Berria’

Asterix, ídolo BAF

Manel “Asterix” Comas es un crack. Y punto. Un mundo que fomenta la diplomacia, la equidistancia y la no significación, necesita tipos que le den una patada en las pelotas al planeta cuando menos se lo espera. Por eso, y por más cosas, me gusta Manel. No cambies.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Durante mi etapa de ABF (Agente blanco fraudulento), la frase que mejor recuerdo me la dijo Manel Comas: “¿Qué tal te va la vida como traficante humano?”. Medio encorvado, bigote bailón al son de su voz grave, catalana pero a la vez castiza, me soltó de sopetón la frasecita de marras, como quien te da un abrazo. Y es que así son los abrazos de Manel. Tal vez yo sea un poco como él y por eso le entiendo. Lo que importa siempre es el fondo, aunque la panda de yuppies tecnócratas que pretenden adocenarnos, se empeñen en priorizar la forma. ¡Joder, yo también doy abrazos así!

En caliente, que un entrenador llame gilipollas a sus jugadores no tiene nada de raro, aunque suene fuerte; identificar los atributos de su equipo con aceitunas cuando se dejan remontar un partido ante el peor Estudiantes de la historia, tampoco. Y lo de llamar NAF (Negro atlético fraudulento) a Alexander es una genialidad, ¡qué coño! A este paso vamos a tener que pedir perdón hasta por pisar una mierda, por miedo a que la “Asociación Española de Mierdas Pisoteadas”, ponga el grito en el cielo… y encima de una rueda de prensa. Manel, aunque tu mostacho cada vez esté más blanco (canoso. perdón, a ver si se van a ofender los blancos…), no cambies. El día que los hagas los significados de este mundo perderemos un ídolo BAF: Bigotudo, absurdo y fanfarrón.

Yo, Calderón

La fama cuesta y los famosos nos cuestan. Bien lo saben en el Real Madrid. Todos los presidentes, sin excepción, se rodean primero de "su junta" para ganar las elecciones. El paso del tiempo y la presionante soledad del trono les aleja entonces de la directiva para acabar tomando decisiones sin contar con nadie.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Poco ha tardado Calderón en mirarse al espejo deformante de la exposición pública. Sólo cinco meses después de asumir (nunca mejor dicho...) el cargo de presidente del Real Madrid ya han dimitido dos directivos de peso por su personalismo atroz.

Juan Carlos Sánchez Lázaro, máximo responsable de la sección de baloncesto, dijo basta la semana pasada cuando se enteró por la prensa de que el presidente, a sus espaldas, había llegado a un acuerdo con una empresa estadounidense para que intermediara con la NBA el desembarco madridista en el mejor baloncesto del mundo. Sánchez Lázaro llevaba tiempo negociando una estrategia común con varios equipos de importantes capitales europeas (Atenas, Milán, Moscú...), cuando se encuentra con que su presidente le está haciendo el juego por detrás. Y mal, porque los desmentidos del comisionado de la NBA, David Stern, demuestran que la aventura yankee no es tan sencilla como nos la pintan.

Juan Carlos Sánchez es el dueño del afamado (no equivocar con famoso, presidente), "Asador Frontón", cuya reputación le permite preservar una gran representatividad social que otros grandes empresarios no tienen y por tanto buscan a costa del Real Madrid. Sánchez, ex directivo de la Federación Española de Baloncesto, se había propuesto acercar al Madrid a los poderes fácticos del basket, sabedor de que por ahí se acortaba el camino hacia los títulos deportivos, tan escasos en la reciente historia madridista. De hecho ya había avanzado las negociaciones con la Euroliga para asegurarse una plaza de invitado la temporada que viene, si el Madrid no se clasificaba por méritos deportivos. De nuevo el baloncesto es la primera vía de agua... más triste aún en el año de su 75 aniversario.

A Sánchez le acompaña Juan Mendoza, hijo del fallecido ex presidente Ramón Mendoza, y uno de los vicepresidentes de la junta, harto también de que Calderón cuente cada vez menos con sus compañeros de viaje. El periodista Melchor Miralles, colaborador de Sánchez en la sección de baloncesto, tenía tomada la decisión de dimitir pero el hecho de entrar en la directiva por su amistad personal con Calderón le mantiene de momento en el cargo. No descarten sin embargo movimientos en los próximos días. Y es que la fama cuesta...

Por cuenta ajena...

Compruebo lo que mucho me temía. Hace casi dos meses que no escribo en el blog... En eso llega Ronaldinho y mete un gol de falta, por debajo de la barrera, que me deja mudo. El genio borra la inspiración de un humilde plumilla. Os cuento lo esencial y chau: "He dejado de ser freelance por culpa de laSexta. Una oferta curiosa me ha devuelto al redil. Proyecto, ilusión y responsabilidad... Espero pasarlo bien. ¿Acaso importa algo más?"

En busca del Dios albiceleste

César Nanclares Escudero - www.mediapunta.es

El director de cine Carlos Sorin convierte una de sus historias mínimas en una deliciosa road movie, con Diego Armando Maradona como deidad del subconsciente argentino tallada en madera (Lee el reportaje completo)

Nadie dijo que fuese fácil...

Sólo he montado dos musicales subtitulados en mi vida y los dos con temas de Coldplay... El primero fue en la nunca bien ponderada época en la que el plus tenía los derechos de la ACB. El segundo fue la única pieza que tuve tiempo de montar en el último Mundobasket... Me alegro de que haya gustado y sobre todo de que ¡ya esté en YouTube.com! Un honor para mí. Aprecciate!

Gracias a todos... todos

Lágrimas de emoción, de tensión, de rabia, de pena, de dolor... Todo ello estalló dentro de mí en el control de realización de laSexta, justo cuando me di cuenta de que aquella no era un sueño: España, por fin, había ganado un oro y yo había alcanzado la orilla del proyecto profesional más importante de mi vida. Seis semanas nadando (a veces contra corriente...) para, por fin, tocar tierra sano y salvo.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Siempre recordaré el gesto cariñoso de Galeano en plena descarga de lo acumulado en seis semanas. Y no me da ninguna vergüenza contarlo. Muy al contrario, desde el domingo recuerdo el momento con frecuencia y noto que sensaciones así llegan menos de lo que uno quisiera...

Hace años que lloro sin preocuparme de quién tengo a mi alrededor. Os lo recomiendo... sobre todo a vosotros, machitos ibéricos que tanto controláis las lágrimas por el qué dirán. Llorar es bueno y más si el principal impulso es la alegría.

Aquel mediodía viví la culminación de un excelente trabajo en equipo. Mi carácter ensucia a veces el buen fondo de mis intenciones, pero creo que al final no engaño a nadie. El mes largo que he pasado en Barcelona ha sido delicioso. Los polacos me han tratado de lujo y la implicación de todos, en Barna y en Japón, ha sido ejemplar. Gracias, pues. Una palabra muy utilizada pero pocas veces tan adecuada a lo que quiero expresar: SIEMPRE OS LLEVARÉ CONMIGO. ¡Nos vemos en los bares! ;-)

Si estás en el baile, baila...

Mañana comienza el show. El cansancio puede más que los nervios. Mi cabeza repite sola la consigna: tensión sí, nerviosismo no. Y es que la tele es un circo sin carpa. Se tarda mucho más en preparar todo que en actuar y la red en los directos es igual a suerte. Al saber le llaman suerte, decía mi padre cuando yo era pequeño. De repente me he hecho mayor y sobre mi espalda recae la responsabilida de no arruinar el trabajo de más de 100 personas. Los que me conocen saben que vivo siempre al filo del abismo, que me gusta pisar el área... Mundobasket, llegaste a mi vida tan impuntualmente que no tengo más remedio que ajustar mis relojes a tu posibilidad. Mañana empieza el baile y como decían en mi Tucson querido: "Callá y apretá el pomo". ¡Amén!

Muy mío...

Del piso Cuatro a la planta Sexta

Sí, soy yo. El "enano" del fondo, el que asoma el balón entre el "Lagarto" De la Cruz y Antonio García Ferreras. La foto es de la presentación del Mundial de baloncesto en laSexta, en la sala de prensa del Palacio de los Deportes de la CAM. Os preguntaréis que hace un tipo como yo en un sitio como este... Muy fácil: disfrutar del baloncesto, lo que llevo haciendo toda mi vida. Primero en el sofá de casa y en las castigadas canchas del barrio, luego delante y detrás de las cámaras, ¿y ahora?

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

En 2002 dejé Canal+ cansado de los sin alma, de la vida acomodada sin retos, de los funcionarios, del "sector tornillería" de la fábrica tricantina (te acuerdas, ¿verdad, Andrew?). Cuatro se acordó de mí antes del Mundial del fútbol y acepté volver unas semanas, entre otras cosas, para seguir de primera mano la evolución del enfermo... Mi compromiso era contigo, Nicolai y por el aprecio que te tengo aguanté hasta el final... Vi menos pelo, caras nuevas pero la misma desilusión que me empujó en 2002 al abismo de la vida sin plus...

No tenía dudas de que Ferreras cumpliría su palabra. Antes de irme a Cuatro me había prometió contar conmigo para el Mundial de basket y nada más acabar el de fútbol, me abrió las puertas del futuro. Y el futuro ya está aquí. No niego los nervios del estreno, del fatídico momento de activar el micrófono para hablar ante los que siempre fueron del mismo lado y esta mañana han estado, por primera vez, al otro lado. Sobra dar gracias a laSexta por acordarse de mí. Sí quiero hacer notar la amabilidad, la confianza y la profesionalidad con que me trata toda la cadena. Ahora me acuerdo de todos los que dudaron de mi decisión en 2002. No les culpo, al contrario. Me hicieron ver que la vida tiene sus altibajos, sus sube y baja... No tardé en comprobarlo; en probar la primera fruta de veras amarga de mi vida. Me costó más de lo previsto digerirla pero aquí estoy de nuevo. Gracias a los Minat, ellos y ellas; gracias a la flía; gracias al gran Faraco; al omnipresente Barco; a los siempre equilibrados Uzquiano, Daimiel y Angulovic; a todos los MP y por supuesto gracias a La Niña de los Ojos Amarillos. Sin todos los que me quieren no hubiese recuperado nunca la ilusión... ¿Acaso hay algo más?

Z somos todos

Z perdió lo papeles en el peor momento. Pasarán los días, pasarán los meses, pasarán los años... pasarán la imagen hasta en la sopa y nadie sabrá por qué. Entre otras cosas porque ni el mismo Zidane lo sabe...

César Nanclares Escudero - nanclymen.blogspot.com

Tamaña reacción vino seguro tras una barrabasada del lenguaraz Materazzi (¿verdad Sorín?). No importa cuál. Los que hemos hecho alguna cafrada parecida en un campo de fútbol lo entendemos... pasa, y pasa. Sin medida, sin caer en las consecuencias posteriores, sin que luego uno sea mejor o peor persona. Como decía el legendario Juan Gómez, Juanito, "sale el otro yo y no hay manera...".

La historia está plagada de errores. Sin ellos no habría fútbol, no habría goles... Zidane llegó al Mundial hastiado de fútbol. Los quijotes de siempre, o sea nosotros, le picamos lo necesario para apurar la reserva... al final de la final, con el carburador sucio, Z se quedó tirado a punto de llegar a la gasolinera. Ya no hay gasolina, ya no hay chispa, ya no hay carrera. ¡Zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz!
(Juega a "Z somos todos")

Benditos y malditos

Lo mejor y lo peor del fútbol está en Argentina. Bendito sea su cuidado por la pelota, su juego de toque, su carácter competitivo, su espíritu de equipo, su historial, su apasionado aliento, hasta su talento para hacer los mejores anuncios (ver vídeo). Y maldito sea su mal perder, su qurencia a acabar pegándose con el rival, su obsesión con que el contrario siempre tiene la culpa... Los que me conocen saben que envidio lo canchero del argentino y odio lo camorrista. Todo en su justa medida. Y lo dice el latino más desmedido... ¿viste? ;-)

Y entonces se hizo de noche

Me he tomado unos días para escribir sobre la eliminación de España porque en caliente no hay reflexión que valga. Lo peor es que en frío sigo pensando lo mismo que en la grada preferente del estadio de Hannover, cuando el gol de Ribery hizo añicos nuestra consabida mandíbula de cristal hasta dentro de cuatro años.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Allí, al norte de Alemania, tras un viaje tetánico avión-tren de 10 horas, noté un escalofrío al filo del descanso. Ganábamos; por fin la Roja superaba a una selección grande como Francia; la afición coreaba el nombre de España con orgullo...

En eso llega Vieira, se inventa un pase en profundidad, Ribery corre, tira el amague, se va por la izquierda y la manopla de Casillas no alcanza... Todo el escaparate de cartón piedra construido por un ilusionado Aragonés en dos semanas, se viene abajo. Nosotros dejamos de cantar, la selección deja de jugar y como siempre, a casa antes de tiempo. El partido ¡estaba empatado! cuando marcó Ribery. Quedaba todo el tiempo del mundo. No perdíamos... pero nuestra caripela nos delató. Los franceses vieron en nosotros el habitual espejo de la derrota y se fini.

El carácter perdedor de la selección española de fútbol es histórico, preocupante y extensible a su afición. No sé si en Hannover la grada contagió al césped o fue al revés... Sólo aseguro que a partir del 1-1 temí lo peor. Las sensaciones eran horribles, la garganta quería gritar y no podía, los fantasmas del pasado pululaban por el terreno de juego. ¿Hasta cuándo esta penitencia injusta para un país pujante en el deporte mundial y al que sólo le falta un gran triunfo de su selección de fútbol?

Un equipo se retrata en las dificultades. Nuestra selección de fútbol lo lleva haciendo 50 años. La foto al final siempre sale movida, si es que sale... Recuerdo haber vivido algo parecido a lo del miércoles. Fue en Barcelona´92, en la final de waterpolo. Italia, el gran enemigo, nos quitó el oro en casa, tres prórrogas mediante y con el mejor jugador de la historia, Manel Estiarte, ahogado por las lágrimas en la piscina Picornell. En la piscina, sentado junto a mi hermano, tuve siempre el pálpito de que íbamos a perder... Cuatro años después, España se tomó la revancha y ganó el título olímpico, lejos de España y sin tanto favoritismo. Espero vivir el desquite futbolístico lo antes posible porque cada vez me cuesta más ilusionarme, preguntarme cómo será la sensación de ganar un Mundial. Siempre vivida por otros, Los Otros...

Ganar, no merecer

Creía que sólo nosotros, los españoles, eramos eternos campeones morales. Anoche vi el Argentina-México en una cervecería de Madrid, rodeado de muchos argentinos y sólo dos intermitentes mexicanos, camareros ambos, que iban y venían del "Órale compadre" de al lado. Minuto a minuto crecía mi aluciné con el baño mexicano, pero a la par crecía mi convencimiento de que sí o sí ganaba Argentina. En el fútbol hay pocas certezas y una de ellas es la jerarquía, como dicen por las pampas. El escritor Juan Villoro, en su estupenda crónica literaria Dios es redondo (¡Juan, estoy enganchado a tu libro!) lo llama "determinismo de la tradición futbolística".

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Villoro es mexicano y escribió el libro antes del Mundial. Cualquiera lo diría porque leyendo sus páginas parece que está hecho a posteriori: clava todos los análisis y de ahí que no haya ángulo del deporte rey que no alcance a explicar. Entre las páginas 42 y 49 habla de ese "determinismo de la tradición". Y pone como claro ejemplo de tres selecciones estetas de la derrota: Holanda, Portugal y México. Los mexicanos tiene como lema "Sí se puede", explicación suficiente de que no son ganadores porque necesitan recordar que la victoria es posible cada vez que llega El Gran Día. El sábado era uno de ellos. Jugaron mejor que Argentina, dominaron el centro del campo, llegaron más y con más claridad al área... pero perdieron. Hoy en visto una imagen de Borgetti pidiendo perdón a la hinchada al acabar el partido. Jugamos como nunca y perdimos como siempre, debió pensar la estrella mexicana...

Sólo a mí se me ocurre ir a cenar después del partido al restaurante mexicano de al lado. Caras trsites en el servicio; esa cara de tonto que se te queda cuando pierdes y que tan bien conocemos en la piel de toro. Poco tardaron los argentinos en pasar por delante de las ventanas del restaurante para rebozar la victorias a sus víctimas puteadas. Para ganar hay que creerse la victoria primero, y festejarla sin complejos después. En eso los argentos son unos maestros...

Pero sigamos con el determinismo. Portugal hacía 40 años que no pasaba la primera ronda de un Mundial y ¡zas!, en octavos de final, Holanda, otra escuadra que gusta de jugar bien y perder. Y claro, como los extremos se tocan, como los polos del mismo signo se repelen, sale el partido más bronco ¡de la historia de los Mundiales!: 4 expulsiones e infinitas tarjetas. El determinismo se la jugó esta vez a cara o cruz y salió Portugal. Otra vez quedó demostrada la única certeza balompédica, la redondez del balón. De ella y sólo de ella nace la incertidumbre planetaria posterior. Saudade.

Tragabolas

El Mundial de fútbol es una apisonadora. Y si no que se lo pregunten a los demás deportes. ¿Alquien se ha enterado de la final de la ACB? ¿Y de la NBA? Hace un par de años me quedé helado cuando un entrenador me aseguró que muchos deportes tenían serios problemas para reclutar chicas porque ellas sólo querían jugar al fútbol. Fútbol, fútbol, sólo fútbol. Nada raro si reparamos en que los iconos de la nueva generación son futbolistas y no artistas pop; que la moda juvenil está del todo influida por la ropa deportiva; que los niños ya sólo quieren ser peloteros, cuando antes también querían ser bomberos o policías. La pelota blanca lo puede todo y a este paso acaba con los matrimonios españoles. Porque aunque las niñas ya jueguen al fútbol, sus madres todavía no lo tragan. ¿O no, mamá? ;-)

Jugar un picadito con Dios

Mi admiración por Diego Armando Maradona es infinita. El año pasado, en Buenos Aires, El Negro Enrique (Yo le di el pase a Dios), me dijo que Maradona no engaña a nadie: "Él es como es, no te vende otra cosa. Fue un grande dentro de la cancha y es un grande como amigo. No anda con vueltas. Si él tiene que decir algo a alguien, bueno o malo, lo dice; no se casa con nadie y eso le hace brillante”. Habrá quien no le crea porque es amigo suyo, pero prometo que a todo el mundo que pregunto por El Diego me habla maravilla de él en el trato personal, el único que cuenta. La última anécdota la leo en el gran blog mundialista de Facundo Quiroga, contada en primera persona por otro colega, Roberto Letto. No tengo el gusto de conocer a ninguno de los dos, pero me atrevo a pedirles prestada la anécdota. Ahí va. ¡De crack!

"A través de los años, con Maradona hicimos una linda amistad, de respeto mutuo. En el 91, él estaba instalado en Argentina y hablábamos seguido. Medio en broma, una vez le conté: ‘Che, todos los domingos jugamos un torneo en Tortuguitas con los de mi barra y no ganamos nunca’. Modesto, me preguntó si lo invitaba: ‘Avisame cuándo y listo’. Quedó ahí, pensé. Varios sábados después, lo llamé por teléfono para recordarle su promesa y estaba haciendo jet sky no sé dónde. Le dejé el mensaje a Claudia. No les adelanté nada a mis amigos y una mañana más, nos preparábamos para ir al matadero. Diez y cinco, con dos pares de botines bajo los brazos, apareció Diego. ‘Dónde está el vestuario… Hola, soy Maradona y hoy tenemos que ganar’, arengó uno por uno. A los muchachos les temblaban las piernitas. El árbitro, que por lo general nos bombeada, se encontró de entrada con un reto memorable del Diez: ‘Che, mirá que no me levanté a las ocho para que me metan la mano en el bolsillo’. A partir de ahí, cobró fenómeno. Ganamos 4 a 0, Diego metió dos goles y yo me di el gusto de mi vida”.

Haz lo que digo, no lo que hago

Muchos deportistas profesionales, sobre todo futbolistas, desacreditan a los plumillas que no han sido cocineros antes que frailes. El resumen de su planteamiento es el siguiente: si no has jugado bien un deporte, no puedes hablar bien sobre ese deporte. No seré yo quien diga que la buena praxis no ayude, pero todos tenemos en la cabeza miles de ejemplos de virtuosos del deporte que son un desastre con la alcachofa en la mano y aún peor ante el teclado de un ordenador.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Curioso es que aquellos que defienden con vehemencia esa incompatibilidad, lo primero que hacen una vez retirados del deporte activo es trabajar en los medios. Los que optan por la prensa escrita disimulan gracias al negro (becario, casi siempre) que les corrige sus textos. Ni siquiera entonces se dan cuenta de que es tan importante la forma como el fondo, aunque entre lo que ellos dicten al periódico y lo que se acabe publicando diste un abismo. La diferencia entre escribir y redactar es la misma que hay entre un regate de Ronaldinho y otro de Oleguer ;-)

Peor lo pasan los ex deportistas que se ponen delante de un micrófono y empiezan a rajar sin orden ni concierto. Las patadas al diccionario son constantes; muchos no construyen ni una frase bien; otros no saben conjugar los verbos castellanos... ¡un papelón!

El que tiene boca se equivoca. Los profesionales de los medios somos los primeros en meter la pata, sobre todo en directo, pero ellos, "los ex", tienen que ser más cuidadosos: fueron grandes deportistas y grande es la magnitud y la trascendencia de los que comentan. Sus vicios lingüísticos se contagian al habla del telespectador como la lepra...

Lo triste es que cuando se dan cuenta de que el trabajo de un comentarista no es fácil, ya no hay marcha atrás. Su etapa de deportistas profesionales es agua pasada y aunque algunos no lo crean, nunca volverá. Escarmiento tardío de difícil anticipación. Mientras los dos bandos no traten de entenderse, la relación deportista-periodista no será la idónea: profesional, comprensiva y respetuosa.

Cuchuflito, El Olvidado

Una constante en la carrera de Cambiasso se ha vuelto a repetir en este Mundial. Pese a ser el autor del mejor gol, los elogios le vuelven a ser esquivos. Tal vez por ser jugador de otra época.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

El Cuchu Cambiasso es un futbolista clásico, de los de toda la vida. En el césped despliega todo su talento sin ahorrar esfuerzos. Fuera se comporta como una persona común: sin aspavientos, sin declaraciones altisonantes, sin demostraciones públicas de su saneada economía. Si acaso es demasiado obsesivo con cuidar su imagen de cara al aficionado. Hasta tal punto de que, por ejemplo, puede llegar a mover una botellín de cerveza de la mesa en que cena para que nadie le haga una foto engañosa.

La prensa le considera aburrido, alejado de la figura mediática que primero adoran los medios y luego convierten en estrellas las marcas. Él es buen jugador, lo sabe y con eso le basta. A mí también, aunque luego leas que han jugado Messi o Riquelme + 10.

The Ball of Bastards

Borrachos de triunfalismo fácil y "vendeperiódicos" tras la tunda a Ucrania, ya es hora de ponerse serios. Y para ello nada mejor un juego: Ball of Bastards. Me lo ha enviado Arroyito, el genial creador de las portadas de MediaPunta, y está muy bien hecho. Puedes patear a balonazos a las estrellas mediáticas del Mundial, escupirlas al estilo Rijkaard jugador en el Mundial´90 o increpar al árbitro Collina con el micro del ordenador. Una frikada mundial para desengrasar tanta tensión y tanta euforia desmedida... (Pincha aquí para jugar)

Aviso a navegantes II

Nos han vuelto a "engañar". Espero que esta vez el engaño sea un broma pesada que dura ya veinte años y en cuartos de final descubramos que por fin nuestro fútbol es de verdad. Que está para todo, de septiembre a mayo con los clubes y en verano con la Selección. En octubre escribí en MediaPunta que España es un país de fútbol de clubes y no del equipo nacional. La conclusión más madurada tras los debates posteriores con quienes lo leyeron, es que sólo un gran triunfo internacional de La Roja cambiaría las tornas. De momento hemos empezado bien, que no es poco vista nuestra historia. Lo malo es que ahora llegan dos partidos de trámite que no tensarán la competitividad de un espíritu, el de todos, muy dado a exagerar. Hoy ya "nos vamos a Berlín" y en cuanto flojeemos nos iremos al carajo. Ni tanto ni tan poco. España es lo que es. Una de la muchas favoritas para ganar el Mundial, que igual queda campeona como se va a casa en octavos sin que nadie se rasgue las vestiduras.

Aviso a navegantes...

Luis Aragonés debuta en Alemania con un equipo inédito; sólo tres titulares tienen experiencia mundialista; Raúl, el gran capitán, parte como suplente; la media de edad del once de partida es de sólo 25,2 años.... nada me gustaría más que ver a España triunfar pero las sensaciones previas son las de siempre: equipo indefinido, más preguntas por los ausentes que por los presentes y un seleccionador dubitativo. Lo digo antes de que empieze para no ser ventajista. Ójala me equivoque... :-/ Mi pronóstico para hoy, España 2-Ucrania 1

Da gusto leer a Fontanarrosa

Descubro en Clarin, el mejor periódico de Sudamérica, que el gran Roberto Fontanarrosa escribe un columna diaria durante el Mundial. Me apeno porque sé que nunca llegaré a escribir como él. Me acuerdo del pastor despreocupado por su ignorancia y al final me miro y así me veo: a las cuatro y media de la mañana leyendo la prensa mundial por Internet. No tengo arreglo...

"El jugador propone y la pelota dispone. Llega el centro de Riquelme, saltan mil, hay cien rebotes y la pelota, como siempre, elige a Crespo. La podría haber sacado cualquiera, hubiera podido rematar al arco más de uno pero, la pelota, como siempre, eligió a Crespo. Se insiste en ponderar el olfato del goleador, en elogiar la virtud de estar en el lugar correcto en el momento exacto. Pero no crea en esto, amigo lector, es la pelota la que decide, es ella la que elige, la que tiene preferencias. Después de todo, es mujer, y las mujeres nos hacen creer que somos nosotros los que decidimos cuando, decididamente, las que deciden son ellas". (Lee la columna completa de Fontanarrosa)

La barbarie se licencia

Mata-dor es el blogero mejor informado de toda la red de redes. La última bomba me ha dejado helado: SANTI SEGUROLA DEJA LA JEFATURA DE DEPORTES DE EL PAIS, PARA IRSE A CAPITANEAR LA SECCIÓN DE CULTURA, DESPUÉS DEL MUNDIAL. Ahí va eso, "culturetas". De siempre habéis denostado el género del periodismo deportivo, por zafio y menor. Ya no tenéis excusa: el periodista que mejor escribe de España, también ilustrará como nadie aquello que hasta ahora creíais sólo a vuestro alcance. Enhorabuena y hasta la vuelta, maestro.

Gol de camerino

Leí en un diario costarricense que la Tricolor estaba muy preocupada por no recibir un "gol de camerino" en el partido inaugural del Mundial. Averigüe líneas después que se trataba de no encajar un gol en los primeros 15 minutos de partido. Pues basta que no quieras caldo para que te den dos tazas: los dos primeros goles de Alemania, en los minutos 5 y 16. El segundo fue ya en la puerta del camerino pero a tiempo para noquear a Cosra Rica. Empezó el baile del Mundial con muchos goles... ¡que pongan cámaras en los camerinos! ;-)

Magia del Enzo para celebrar mi re-vuelta

Hola a todos. Tres años y más de un día después, Nancly vuelve a la tele. A partir de mañana me incorporo al equipo de "Maracaná Alemania´06", en Cuatro. Espero sacar tiempo para actualizar el blog a diario. De momento, ahí va una perlita de un tapado de la historia del fútbol: Enzo "El Príncipe" Francescoli.

Anímense, chicas, anímense...

¡Tachenko en La Hora Chanante!

Sabina, ante el maestro Quintero

Ahora que el canalla de la voz quebrada se despacha a gusto con el sabiondo que todo lo sabe, aprovecho para "tomar prestado" de YouTube una gran entrevista con el primero, del maestro de todos los maestros.

El Forzudo - Elisa del Palacio (Firma invitada)

Mi amiga me contaba que estaba cansada.
Es por el tratamiento, es muy duro.
¿Y por qué más?
No lo sé, por la operación, por el tratamiento… supongo…

Mi amiga lleva diez años luchando: cayéndose y levantándose valiente tras cada golpe.
Una dolorosa separación tras muchos años de relación, la enfermedad, unos hijos que acusan carencias, una madre que se pierde, el dinero que no sobra, el trabajo que amenaza despedida, un padre que se escapa al pasado…
¿No lo sé?
Y se me ocurrió un cuentito.

Llegaba al pueblo una atracción, una ilusión, un espectáculo: un CIRCO. Un circo de esos antiguos, modestos, sin profesionales de la gimnasia reconvertidos en saltimbanquis, sin stand de recuerdos, sin CDs, sin parafernalias. Sólo la carpa, las luces y la gente del circo, la gente del circo de toda la vida.

La gran atracción, el número fuerte era “EL HOMBRE MAS FUERTE DEL MUNDO”.
Era un hombre exagerado en sus dimensiones, robusto, con unos músculos como esculpidos en granito, calvo como una bola de billar, con un enorme y tupido mostacho negro y una mirada profunda, como de niño. Como de niño asustado que pretende ser mayor.
La noche del estreno el circo se llenó de gente. Todo el pueblo se congregó alrededor de la pista para ver de qué era capaz aquel hombre.

El número empezaba de forma sencilla. El forzudo iniciaba su actuación con unos simples ejercicios de levantamiento de peso. Nada de particular para un hombre tan fuerte. El peso iba aumentando a medida que colocaban pesas en su barra: diez kilos más, diez más, diez más…
A medida que el peso iba en aumento, el público se maravillaba.
¿Cómo es posible? ¡Qué fuerza tiene este hombre!
Y el peso seguía aumentando, y el hombre comenzaba a mostrar flaqueza, dificultades…Su piel se iba tornando roja y brillante por el sudor que derramaba.
Y el peso seguía aumentando, y el jefe de pista anunciaba aún más. Y el forzudo cada vez más forzado, contraídos sus músculos y sus dientes, como si fuera a estallar en cualquier momento. Tal era su esfuerzo que el público enmudeció, compadecido ante tan desmedida demostración de fuerza. ¿Qué sentido tiene esto? Ya ha demostrado su fuerza con creces…El espectáculo se había convertido en la contemplación de un sufrimiento innecesario. El público empezaba a pedir que cesara, ya era suficiente…Pero el forzudo quería seguir, le aterraba la idea de que alguien pudiera pensar que era un fraude, que no era lo suficientemente fuerte, que no podía con todo…

Sus músculos no resistieron más, se rompieron, se quebraron, perdieron el cordón que les une al que da las órdenes. Quedó inerte en la pista, con los músculos rotos, y también roto el corazón. Ya el público no sentía aquella admiración, sólo compasión por aquel hombre enorme, que lloraba como un niño en el centro de la pista.

El cuerpo, el corazón y el alma pueden con lo que pueden. El hecho de querer complacer al público, además de no servir para nada, puede hacer que se nos rompa el cordón que nos une con el que manda.

Vuelve pronto, pisha

César Nanclares Escudero - www.mediapunta.es

Historia del cántico del año
“Alcohol, alcohol, alcohol… Hemos venido a emborracharnos, el resultado nos da igual"

La ocurrencia nació en las gradas del Carranza para endulzar una intrascendente derrota pasada por agua. El Cádiz estaba en Segunda y no se jugaba nada. Hoy la afición más simpática de España sueña con el repetido milagro de salvarse in extremis. Pase lo que pase con el verdadero Submarino Amarillo, el cántico seguirá animando el fútbol de Primera.
(Lee el reportaje completo)

Pepu Hernández y luego Fernández

César Nanclares Escudero - www.mediapunta.es

Hernández y Fernández. Primer y segundo apellido del seleccionador nacional de baloncesto. Fue cocinero antes que fraile. Dejó Periodismo para ser entrenador. En agosto se juega el “otro” Mundial, el de basket. Se busca oro.
(Lee la entrevista completa)

El mejor entre los que no jugaron un Mundial

"Mucho antes de que Inglaterra fabricara plastificados ídolos del fútbol, hubo un jugador de carne y hueso que representó perfectamente los excesos, las turbulencias y los cambios que generó su tiempo. Fue George Best, el chico que salió de los callejones de Cregagh, en Belfast, para convertirse en un fenómeno que trascendió la escena del fútbol. [...] Era una celebridad dentro y fuera de los estadios, un futbolista con raptos geniales, intuitivo, regateador, valiente, astuto, estupendo pasador, con una arrancada incontenible y una delicada conducción de la pelota. Jugaba con los brazos pegados al cuerpo y los puños casi cerrados. Era el tobillo eléctrico y la cintura de goma lo que producía un fascinante efecto en los espectadores y un desastroso problema en sus marcadores".
Santiago Segurola (El País)

EL QUE TENGA DUDAS, QUE VEA EL VÍDEO...

Ay, producción, producción...

Nunca me llevé demasiado bien con los productores de televisión. La mayoría antepone los costes a la calidad final del trabajo. Ellos son el primer eslabón y el periodista el último, de una larga cadena infalible para que todo salga bien. Cuanto más se ahorran en el largo proceso y mayor es su desapasionamiento (demasiado frecuente, me temo...), más marrones se termina comiendo el plumilla en el punto de no retorno, cuando el programa está ya en la pantalla del televisor. En España no se estila la figura del productor periodístico, encargado de ayudar al redactor en su imprescindible trabajo de preparar el contenido: documentación, búsqueda o sugerencia de de interesantes temas y protagonistas, y auxilio en la grabación o emisión en directo. Por lo visto, en todo sitios cuecen habas. La BBC, televisión pública británica, ejemplo de saber hacer y profesionalidad también ha caído en las redes de algún productor "despistado" (Lee la cagada completa)

¡NO TE PIERDAS LA GETA DEL AMIGO EN EL VÍDEO CUANDO LE PRESENTAN!

Maradona ficha por Brasil

La pregunta ausente

Hace mucho que no voy a una rueda de prensa de fútbol. La mayoría son inútiles: sólo sirven para que un periodista "robe" respuestas de preguntas que no se le han ocurrido a él. El plumilla de raza prefiere siempre quedar a solas con el prota para intentar que le diga algo inédito.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Las únicas ruedas de prensa interesante son de bienvenida o de despedida. Cuando se anuncia un fichaje o cuando se retira un futbolista. El adiós de Zidane estaba cantado, aunque todos nos hiciéramos los locos. No queríamos aceptar lo inevitable. El pastel se destapó ayer por culpa de su contrato con Canal+ Francia. Aún así la sala de prensa de Valdebebas estaba hoy de bote en bote. Una vez oída la decisión de su propia boca, ha habido preguntas mejores y peores pero no la que yo quería oir: "¿Quién cree Zidane que se le asemeja como jugador?". Tal vez nadie lo ha preguntado porque tamaña clase es inigualable. Pero me hubiera gustado ver la sonrisa socarrona de Z ante esa pregunta. Veo el Barça-Milán con mi amigo Uzquiano y él seguro que me tira el nombre de algún imitador. El gran Maldini seguro que ya tiene un perlita-clon en la cabeza... Aún así me temo que habrá que esperar eternas primaveras para escuhar la frasecita de marras. "Ése tiene un aire a Zidane". ¿Verdad, Mariotti?

Inquina española

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

El domingo viví al pie de sillón la gloriosa jornada del deporte español. Encadené el segundo puesto de Alonso en Ímola, el título de Nadal en Montecarlo y la inédita victoria de Valverde en la Lieja-Bastón-Lieja. Solo, informando a mi padre vía sms, disfruté como un enano.

Horas después fui invitado a una cena hispano-argentina en casa de mis amigos, Álvaro y Agus. Madrileño él y porteña ella, había mayoría gaucha. Como siempre afloró entre los argentinos el orgullo patrio. Desde el "bando" español observaba con una mezcla de envidia y estupor como sacaban pecho de nimiedades patrias pese a la situación que atraviesa la globalidad del país... Cincuenta años atrás, Argentina era una de las cinco primeras potencias del mundo. La actual generación se crió educada a la estela de aquella época floreciente y aunque el sol de la bandera albiceleste vive hoy un eclipse casi total, los argentinos -más aún los capitalinos- destilan a cada paso un aroma orgulloso y fanfarrón, como si las éxitos de hace cinco décadas pesaran más que el desastre actual.

Los españoles, en general, descreen de los argentinos por informales y tramposos. Yo que sí conozco a muchos argentos, aquí y allí, creo que es su atrevimiento lo que nos descuadra. Como se atreven con todo, también se caen con todo cuando detrás del impulso no hay nada más. Quizás en nuestras crítica haya un punto de complejo. El que no ha significado en el siglo XX y que cuesta quitarnos de encima más de lo que creemos.

El deportista de élite y más el número uno, como varios de los nuestros en la actualidad, debe ser atrevido y tener ese punto de chulería, de creerse el mejor, que tanto criticamos en España. No se puede ser el mejor sin creérselo y eso no gusta en la piel de toro. Por eso nos empeñamos en sacar pegas absurdas a todo el que alcanza la cima. Donde nosotros vemos defectos, otros ven virtudes.

En un momento del debate, Álvaro introdujo un factor que puede ser clave: el día que España gane un Mundial de fútbol se acabarán los complejos. Triunfar en el mayor espectáculo del mundo, en la mayor pugna pacífica del planeta, debería cambiar nuestra actitud para siempre. Sólo nuestra infinita inquina, demostrada en todos los ciclos de la historia, puede pesar más.

Cracks a destiempo

El tren del estrellato pasó por sus vidas. Amagaron con subirse en primera clase. El paso del tiempo les fue relegando de vagón en vagón. Donde sí viajan es en la memoria de los grandes aficionados (Lee el reportaje completo)

César Nanclares Escudero - mediapunta.es

La empresa derriba al ángel caído

Cuenta John Carlin en su ensayo Los angeles blancos (2004. Ed. Seix Barral. 411 pag.), que Florentino Pérez y su alter ego “marketiniano”, José Ángel Sánchez, llegaron incluso a fantasear, en una noche de vino y rosas, con la posibilidad de alquilar la camiseta del Real Madrid para que cualquier “millonetis” cumpliera el sueño de jugar un partido en el once titular, entre zidanes y pavones, con el Bernabéu como testigo inigualable.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Eran los tiempos del proselitismo florentiniano, cuando neófitos y futboleros de toda la vida veneraban al profeta del Nuevo Fútbol. No hace tanto de aquello, ni tan siquiera un lustro. Sánchez, entrevistado por Carlin, no dejaba lugar a la duda: “La resistencia de nuestro modelo en el Real Madrid es tal que se ha distanciado de la tiranía de los resultados. Esa resistencia viene en primer lugar del poder que tiene nuestro nombre de marca, pero también de la política de Florentino Pérez y por su empeño de fichar sólo a los mejores jugadores del mundo, a los que el mundo más desea ver en el campo. Si además de eso ganamos, pues tanto mejor. Ganar ayuda a reforzar esa mística”.

Desestimar la enigmática e indescifrable esencia del fútbol ha sido el mayor pecado de Florentino Pérez y su modelo, aún vigente con la entrega de poderes a Fernando Martín. Porque el fútbol es ante todo, y después de todo, un juego que no responde a las reglas del mercado, por mucho que se empeñen los nuevos gurús de la economía. El Real Madrid es el club más rico del mundo, el que más ingresos genera, el que suma más balones de oro en su plantilla… pero no el que más títulos gana en los últimos años. En el mercado global todos esos factores catapultarían al liderato absoluto a una empresa… en el fútbol, no. Una gran marca podría desbancar a su rival, casi con total seguridad, arrebatándole a sus empleados más brillantes… en el fútbol, no. Porque al fútbol juegan futbolistas que dependen, cada día más, de su estado físico, de la enorme presión mediática que soportan, de la compatibilidad con sus compañeros de equipo, del clima, del estado del césped, de innumerables detalles que ante la creciente igualdad del deporte profesional, pueden decidir la victoria y por tanto la derrota.

En el mundo de la empresa también intervienen muchos factores. El éxito sin embargo está ligado en mayor medida al capital. A mayor gasto en recursos, mayores posibilidades de triunfo. El fútbol, por tópico que resulte, acaba siendo un duelo cara a cara, siempre durante 90 minutos, entre el mismo número de efectivos por bando, personas con sus circunstancias vitales detrás y que tienen que rendir aquí y ahora, no valen aplazamientos.

El fichaje de David Beckham es paradigmático. Ningún jugador genera tanto dinero como él; ninguno es tan mediático ni explota mejor su imagen. Pero coincide que desde que su llegada al Real Madrid, el club sólo ha ganado una Supercopa de España. La culpa no es sólo suya, ni mucho menos, pero en cualquier campo mercantil sería impensable fracasar durante tres años en lo esencial – en el fútbol, lo deportivo - teniendo al mejor valor, sin discusión, del sector.

Florentino Pérez no se hubiera ido de no importar los resultados. El Real Madrid es grande por haber ganado más títulos europeos y de España que nadie. Aquel que priorice lo económico a lo deportivo se alejará tarde o temprano de la grandeza del fútbol: del gol, del triunfo, de la gloria.

Antes El Rata, ahora Sr. Lobo

Javier García Coll jugó la primera Liga ACB, en 1983. Ahora es Director de Coordinación del Real Madrid C.F. Un conseguidor al servicio de la Casa Blanca.

César Nanclares Escudero - ACB Magazine

La próxima vez que el Madrid fiche a un “galáctico”, fíjense bien en el hombre de traje oscuro que está detrás; el que siempre sale en segundo plano con su aflautada figura, pendiente de que nada se tuerza. Es él, Javier García Coll, un hombre a un teléfono móvil pegado.

Cuarenta y un años le contemplan, es licenciado en Química y Biología Molecular, entrenador Nacional de baloncesto y viste elegante chaqueta de pana. De su oreja cuelga, casi como un apéndice más de su cuerpo, el pinganillo del móvil. Su responsabilidad como Director de Coordinación del Real Madrid – de todo el Real Madrid – le impide despegarse del celular un solo momento. “Mi trabajo consiste en lograr que el deportista de alto nivel, como cualquier ejecutivo, tenga las menores dificultades de adaptación posibles para que su rendimiento sea máximo en el menor tiempo posible. Con un jugador del Real Madrid se invierte mucho dinero y se trata de tengan todas las facilidades para que su máximo interés se fije en el deporte”. Dicho así suena muy fácil, pero llegar a ser el “soluciona problemas” del club más mediático del planeta tiene miga.

Javi Coll – su nombre de guerra ahora que descoyunta chaquetas – es madridista de toda la vida. “Llevo de socio desde los 12 años, más de 28…”. Pero su figura desgarbada empezó a asomar por la tele con la camiseta de tirantes del eterno rival, el Estudiantes. Porque Javi Coll jugó al baloncesto, en la élite y durante casi tres lustros. Primero en el Iberia, luego en las inferiores del Madrid y como no tenía sitio se fue al Estudiantes. Allí le apodaron El Rata por su juego activo, “robabalones” y muy pillo en el parqué. “La Demencia era algo distinto, baloncesto en estado puro. Gente de colegio, a los que les gusta mucho jugar… Yo entonces también jugaba con mis amigos aparte de hacerlo en el primer equipo. Eran cosas de las raíces del baloncesto y te sentías muy implicado, la afición animaba mucho, no se insultaba a nadie, era todo muy simpático. Había mucho de romanticismo en esa época”. Su tono de voz se apaga nostálgico. Eran otros tiempos. Los albores de la ACB.

En el 89 emigró al vecino Cajamadrid, en Primera B, la segunda división de entonces. Un año después se fue a la sierra de Madrid, donde irrumpió el ostentoso Jesús Gil para transformar un equipo con tradición en el heterodoxo Atlético de Madrid Villalba. Dos extranjeros inolvidables, Walter Berry – “para él encestar era como respirar, un jugador NBA” – y Shelton Jones, no impidieron que estuvieran a punto de bajar. “Eso sí que era presión. La única forma de cobrar todo el año era mantener la categoría y recibir luego el dinero de la venta de plaza a otra ciudad”. De allí pasó a Las Rozas - Primera Nacional - y cuando su carrera se apagaba recibió la llamada del entrenador del Real Madrid, Clifford Luyk. De no contar para él, ni para el siguiente, Zeljko Obradovic, su innata capacidad de adaptación le llevó a la titularidad en la única Euroliga ganada por el Madrid en los últimos 25 años. “Ha sido el sino de mi carrera. Siempre vengo desde atrás y al final me gano un sitio en el equipo. Pero mi ambición es trabajar para que el Madrid vaya bien. Tampoco, por mi personalidad, me veo en otra función distinta a la actual”.

El mote de Señor Lobo se lo puso la pareja de Albertos, Herreros y Angulo, cuando coincidió con ellos como delegado y hombre orquesta de la sección de baloncesto del Madrid, nada más colgar las botas en el 96. “Hago de todo, desde buscarles casa a los jugadores hasta alguien que les arregle la lavadora”. O como diría el inspirador personaje de Harvey Keitel en “Pulp Fiction”: “Soy el Señor Lobo, soluciono problemas. Estoy a 20 minutos de allí. Llegaré en 10”. Una vez más queda demostrado que el baloncesto ACB exporta talento a raudales. ¡Ah! El móvil no le sonó en toda la charla. Milagro inexplicable…

¡Qué noche la de aquel día! Óscar Yebra

"Fue contra el Madrid, en el 95. Le metí a Sabonis una canasta en la cara y saqué falta… Me sentía el tío más importante del mundo”.

Óscar Yebra tiene 31 años. Se explica como un hombre maduro, reflexivo, curtido en esas canchas de Dios desde los 16. A esa edad emigró de su León natal a la cantera de Badalona. No le fue bien. De regreso a casa, con 19, se tuvo que conformar con el equipo de Segunda División del Club Baloncesto León. Poco a poco fue arañando minutos en el primer equipo hasta convertirse en el mejor jugador leonés del los últimos tiempos, ahora enrolado en el Pamesa Valencia.

César Nanclares Escudero - ACB Magazine Nº 1

Aplicado, recita de memoria los mejores partidos de su vida: “El debut en Málaga en el 93; el inicio de la 95-96, en Andorra, cuando metí 28 puntos y Oliver Fuentes 26. “Vaya par de cañoneros”, tituló la prensa al día siguiente; la salvación con el Gijón Baloncesto en el prórroga, en 2000; los 28 puntos al Barça, con el Fórum. Ya se hablaba de que podía ir a la Selección Española y venía Rodrigo de la Fuente. Si quería ir debía demostrar que podía superarle…”.

Sabe que debe quedarse sólo con un partido y entonces comienza la narración como si se hubiera jugado ayer. “León-Real Madrid. 5 de febrero de 1995. Ganamos 83-78. Llevábamos 8 partidos seguidos sin ganar y encima se había lesionado un americano, Harold Pressley. Aranzana, el entrenador, me dijo durante la semana que iba a ser titular. Jugué 35 minutos, metí 15 puntos y cogí 4 rebotes. Era la primera vez que me sentía importante en una cancha ACB. Era consciente de la importancia de ese partido. Tanto trabajo y tanto entrenamiento, recompensado. Era un domingo por la tarde, con TVE en directo. Me sirvió para darme cuenta de que podía vivir de esto… Me sentía el tío más importante del mundo.”.

Yebra tenía una rutina la víspera de los partidos y no la cambió pese a saber que se acercaba su gran oportunidad. “Aquel sábado me fui a tomar cañas, hasta no muy tarde, con mi amigo Rafa. Luego de madrugada me quedé viendo la tele, como hacía siempre. En la mañana del domingo hice un poco de tiro y tuvimos sesión de vídeo. No estaba nervioso, sí ansioso. Al llegar al pabellón me puse como una moto. Harold Pressley me ayudó, me aconsejo: “No tengas miedo, haz lo mismo que en los entrenamientos”. David Sala también me echó una mano. Sentía que podía hacer cualquier cosa”.

Tan importante fue aquel partido que todavía hoy guarda el vídeo, con un montaje de sus mejores jugadas incluido. “Me quedo con una canasta con falta. Cogí el balón en el centro del campo, me fui a por Sabonis, anoté y saqué la personal. No me podía sentir mejor… ante 6.000/7.000 personas, en mi ciudad… Esa jugada y un tapón a Antúnez en contraataque. El comentarista de televisión era Mario Pesquera…”.

El largo camino recorrido hasta el éxito efímero detuvo la lógica euforia. “No me volví loco, lo tomé como un paso más. Importante, pero uno más. Sí se empezó a hablar mucho de mí a nivel nacional. No me lo he creído nunca porque el deporte es como una montaña rusa, subes y bajas… Yo seguí jugando con mis amigos del colegio”.

Bosman y la dificultad de ser profeta en su tierra le llevaron un año al Limoges francés, grande de Europa poco tiempo antes. Regresó a la ACB en Gijón donde a punto estuvo de descender los dos años. De nuevo vuelta a Castilla, esta vez al Fórum Valladolid y allí llegó la gloria. Acabó por ser referencia ofensiva y en Atenas 2004 cumplió el sueño de todos: ser olímpico. Desde el año pasado juega en el Pamesa Valencia, consciente de su nuevo rol menos estelar. La ilusión todavía le empuja hacia el partido que nunca acaba de llegar, el partido soñado: “Siempre está por llegar. Es parte de la ilusión por seguir jugando. Si no la tienes, mal asunto, es señal de poca motivación, de que el mercantilismo puede con el idealismo. Tal vez el partido perfecto llegue cuando mi equipo gane un título... con emoción, no sé…”.

Óscar duda. No para volver al partido que le trae a estas páginas. “Fue la señal de que mi esfuerzo por querer ser jugador de baloncesto valía la pena. Tenía 20 años y desde los 8 años había echado ya muchas horas. Si respondía me podía hacer un hueco en la ACB”. Y de aquello se cumplen ahora 11 años. Casi nada.

Convivir con el error

Todos los que pululamos en torno a la ACB lo hacemos, no nos engañemos, porque nunca llegamos a ser jugadores de élite. O en caso de los privilegiados que sí lo han sido, porque ya no les da el físico.

César Nanclares Escudero - ACB Magazine Nº 0

Yo jugué de pívot (de ancho llegaba pero de alto no); entrené unos meses al equipo de mi hermana (hasta que no pude soportar que las jugadoras saltaran a la cancha con hombreras y perfumadas hasta los huesos) y arbitré, primero en municipales y luego en federación, cuando era “adultescente”. Ahí hice carrera, breve pero carrera al fin y al cabo. Recuerdo la época de árbitro federado con cariño. Entre semana iba nervioso al Paseo del Molino de Madrid, al Colegio Madrileño de Árbitros, a recoger la designación. Te podía tocar al lado de casa o en la otra punta de la Comunidad de Madrid. La lejanía era menos problema (papá, ¿me prestas el coche?) que la hora. Si te tocaba un domingo a las 9 ó 10 de la mañana, con toda la fresca en, pongamos por caso, Colmenar de Oreja, aquello era como ser deportado a Siberia: el coche, la carretera, la linde del campo y tú. Nadie más y nadie menos.

Hasta que empecé a arbitrar era bastante fanático (sí, reconozcámoslo, también todos los somos alguna vez) viendo a mi equipo. Me sentía perseguido por la pareja de gris – entonces eran dos árbitros, no tres como ahora, vestían de gris y llevaban publicidad de Condal – y cuando mi equipo perdía era siempre por su culpa. No entendía cómo no veían la falta una y mil veces repetida por televisión. Ay, Neyro, Neyro…

Arbitrar me permitió comprobar lo difícil que es, la incapacidad del ojo humano para ver todo lo que ocurre en una cancha – a veces ni en la zona asignada a cada árbitro – y, sobre todo, que al tratarse de un deporte de roce resulta imposible muchas veces determinar cuándo un jugador saca o no ventaja con un contacto. Por eso ahora convivo con el error arbitral como un lance más de juego. La ACB tiene los mejores árbitros de Europa, pero no son infalibles. Aprende a convivir con ello y verás cómo te lo pasas aún mejor en la grada y en la tribuna de prensa. Y si no, haz la prueba de arbitrar algún partido, por informal que sea. Verás, verás…

Roberto Dueñas, conocido desconocido

Todo el mundo conoce a Dueñas pero casi nadie sabe quién es. En sus 220 imponentes centímetros y dentro de un cuerpo extraordinario se esconde un tipo inteligente, introvertido, seguro de sí mismo y con la cabeza muy bien amueblada.

César Nanclares Escudero - ACB Magazine Nº 0

Conversar con él atrapa y su capacidad de reflexión permite transcribir la charla tal cual, en primera persona:

Soy un tipo normal, tranquilo, como la mayoría de la gente. Disfruto con la lectura, del cine, de estar con amigos. Leo de todo. Biografías, a Saramago y releo “Cuatro amigos”, de David Trueba. Me gusta mucho ese libro. No me preocupa que nadie sepa como soy. Con que me quieran mis amigos es suficiente.

Estudiaba en Móstoles pero vivía en Fuenlabrada. Con 15 años medía 2´06 y empecé a jugar en el colegio. Julio, el profesor de educación física era también coordinador de baloncesto en el C.B. Mostoles y me invitó a que jugara después de clase. Un día, como yo iba en autobús a estudiar, me abordó en la parada Miguel Ángel Hernández, entrenador de base del Fuenlabrada. El Móstoles no me daba la carta de libertad pero al final accedieron a cambio de material deportivo.
Poca gente sabe que hice las pruebas del Real Madrid – aún estaba en Móstoles – durante tres días. No me cogieron. Ya en Fuenlabrada, el Barcelona me vio en un partido amistoso y me ofreció un contrato. Como me tenía que operar de la glándula hipófisis y quería hacerlo en Madrid, cerca de mi familia, lo entendieron y a mediados del 94 firmé contrato. En enero del 95 me operé y entonces viajé a Barcelona.

Tenía miedo a irme de casa pero sólo tardé 3 ó 4 meses en adaptarme. Paso un mes al menos en Fuenlabrada todos los veranos y Barcelona me parece una de las mejores ciudades de Europa. Cuando me retire no sé qué haré ni dónde viviré pero sí que quiero trabajar en torno al basket.

Aito García Reneses ha sido fundamental en mi carrera. Él apuesta por lo jóvenes como pocos, como demuestra ahora en la Penya. Siempre le estaré agradecido. En todos estos años en la ACB he cambiado para mejor. A mí me han servido para madurar. Hago lo que me apasiona. Siempre digo que somos privilegiados porque hago lo que me gusta y encima gano mucho dinero.

La selección es lo máximo. He jugado dos Juegos Olímpicos y he coincidido con dos extraordinarias generaciones de compañeros. La NBA pudo ser y no fue. Mi carácter jugó en contra, quizá el miedo… No me arrepiento. Se me hace difícil estar en un entorno solo. Los Bulls me eligieron en el 97 y como salí en segunda ronda me ofrecieron el contrato mínimo garantizado. En París me reuní con Jerry Krause, manager general de Chicago, pero me quedaba un año de contrato con el Barça...

En Girona es todo distinto. El club es diferente, el cambio ha sido fuerte. Pero la gente me trata muy bien… las semanas son más largas al no jugar en Europa. Tengo ganas de hacer algo grande con el Akasvayu.No sé qué va a ser de mi futuro profesional. El año pasado me operé de la espalda y si me vuelve a dar un problema serio me retiro. Quiero seguir ligado al baloncesto, pero no profesional porque viajar cansa tanto…

AG Fuenlabrada, el milagro del más allá

En los años 80, los madrileños capitalinos menospreciaban con sorna a las ciudades dormitorio que florecían a su alrededor refiriéndose a ellas como El Más Allá, por su lejanía e incomunicación. Hoy las comunicaciones han mejorado y la gran urbe ha crecido pero ahora son los del Más Allá quienes no quieren saber nada de la city.

César Nanclares Escudero - ACB Magazine Nº 0

Fuenlabrada, además de mucha autonomía, presume también de equipo ACB. No es la primera vez. Hace nueve años ascendió por primera vez, bajó esa misma temporada para regresar otra vez en el 97 de la mano del tándem Quintana-Perasovic. Hasta el año pasado cuando el equipo dio un paso atrás, descendió y sin dilación puso la primera piedra para recuperar la vitola ACB. “Todo empezó cuando el equipo bajó, con el esfuerzo hecho por mantener a jugadores como Guardia, Solana y para recuperar a Ferrán López”. Quien subscribe es el actual entrenador Luis Casimiro, campeón ACB con el TDK Manresa en el 98 y desde la temporada pasada al frente del banquillo del Fuenla.

Trío de forajidos clave

El Fuenlabrada´05 empezó carburando con retraso. Dos derrotas en los dos primeros partidos olían a novatada y a carne de descenso. La visita del Fórum – sin conocer tampoco el triunfo – fue balsámica. Primera victoria. Aún así uno de los americanos, Nolan, flojeaba y mientras se le buscaba sustituto el equipo ganó dos partidos más para sumar tres consecutivos. “Las tres primeras victorias llegaron porque hubo jugadores con muchas ganas de ganar, con ganas de reivindicar su espíritu de superación”. Casimiro no necesita dar los nombres. Son tres, veteranos ya pero con una cuenta pendiente al máximo nivel. El base Ferrán López, el alero Francesc Solana y el pívot Salva Guardia, la columna vertebral del equipo, la guardia pretoriana. Entre los tres suman, con esta, 35 temporadas ACB. Completan el núcleo duro los americanos Wideman y Strong, este último nacionalizado francés. La sorpresa es un letón rubio y esforzado de 29 años, que responde al nombre de Aigars Vitols: “La clave es que todos somos buenos jugadores, que podemos jugar bien todos los partidos, no un día unos y otro día otros. Defendemos fuerte y el equipo trabaja bien la estrategia”. Casimiro está encantado con el báltico. “Tiene una ética de trabajo increíble; se adapta, trabaja. Da el máximo sea lunes o viernes. Constancia en el trabajo. Buen defensor individual y colectivo. Además juega en función del equipo, no toma malos tiros”.

Joya de recambio

La derrota en casa ante el Caja San Fernando en la sexta jornada fue la última de Nolan, quien dio paso a la perlita de Carolina del Norte, Jawad Williams – seguido ahora por los ojeadores NBA que le obviaron el último draft - quien se estrenó con suerte frente a uno de los públicos más entendidos, el de Badalona. Su llegada ensambló el equipo del todo para desdicha de los todopoderosos de la capital. Madrid y Estudiantes se han ido calientes del Fernando Martín en dos exhibiciones soberbias. El Fuenlabrada sigue entre los mejores con el presupuesto más bajo de la ACB y sólo la reciente lesión de Solana puede trastocar los planes. “La gente habla de la Copa y nosotros de salvación”. Casimiro dixit. Ante todo, mucha calma.

Un director deportivo paternal

Julián Aranda acaba de ser padre dos décadas después. Tiene una hija de 21 años y desde hace 5 meses calienta otra vez biberones entre partidos y entrenamientos. Pocos saben que él fue uno de los dos fundadores del club, allá por 1983, cuando todavía trabaja de delineante en una empresa de artes gráficas. Entrenador de cantera antes de ayudante de Óscar Quintana, con la marcha de Ramón Fernández se hizo cargo de la dirección deportiva y del día a día del club. Conoce bien el mercado y echa muchas horas en el club. “Mantener el bloque del año pasado, tener ya un estilo de juego definido, la adaptación de los nuevos y el plus que dan los veteranos por estar en una categoría superior, son las claves de nuestra trayectoria”.

Como alcalde vuestro que fui… por José Quintana (Ex alcalde de Fuenlabrada)

Primero como teniente de alcalde y después como alcalde aposté por el nombre de Fernando Martín para el pabellón – gracias, Carmela, una vez más - como homenaje a la mítica figura de Fernando y porque me lo pidieron unos chavales de Fuenlabrada por carta. En 1991 la Guerra de los Balcanes provocó que el Partizan de Belgrado jugara sus partidos de local fuera de Yugoslavia. Nos los ofrecieron y creímos que era importante para darle contenido al pabellón. Se llenó el campo en todos los partidos; primero se engancharon los jóvenes, luego los adultos. Era nuestro equipo incluso cuando jugamos contra el Joventut (Lolo Saínz, entrenador de la Penya, se llegó a enfadar por ello… ). Al final ganaron la Liga Europea y en 2002, en el décimo aniversario de la gesta, me invitaron a la fiesta y el pabellón entero me tributó – en representación de Fuenlabrada – una sentida y emocionante ovación con vítores de “Viva Fuenlabrada, viva España”. A raíz de aquello nos tomamos en serio el tema del baloncesto en el ayuntamiento y de la mano de Martín Fariñas – siempre le recuerdo por su gran labor – ascendimos en el 97 al comprar la plaza de Huesca. Luego la llegada de Ramón Fernández cambió la buena voluntad por la profesionalidad y el trío formado por él, Óscar Quintana y Perasovic, consolidó el club. En este tiempo nos hemos hecho respetar con el presupuesto más bajo, con humildad. Yo sigo siendo seguidor, del consejo de administración y voy a todos los partidos de casa. Lo siento como algo propio, siempre en el sentido colectivo.

¡Qué noche la de aquel día! Jorge Garbajosa

Nada más debutar en ACB me soltaron un codazo y pensé: “Espabila, chaval”

Un jugador ACB cuenta por cientos los partidos que ha disputado en su vida. Son tantos que es difícil que se quede sólo con uno, como se pretende en esta sección. Jorge Garbajosa, jugador capital en su equipo, Unicaja, y de la Selección Española, recuerda varios partidos inolvidables.

César Nanclares Escudero - ACB Magazine Nº 0

Uno es la final del Campeonato de España Junior que ganó con el entonces Taugrés, en el 95. Otro es la final de la Copa ganada con Unicaja la temporada pasada, la de su regreso a la ACB. Sin embargo los ojos se ausentan cuando recuerda su debut profesional, el 9 de diciembre de 1995, 10 días antes de hacerse mayor de edad, en una plaza histórica, Huesca. “Aquel día siempre lo recordaré con mucho cariño. Manel Comas me dio la oportunidad y sirvió para entender en que tenía que trabajar, de lo importante que era para mí el baloncesto”. Aquel Taugrés ya era un grande del panorama ACB y para un imberbe chaval de Torrejón de Ardoz (Madrid) significó mucho llegar a la cima. “Era desconocido entonces. Tenía 17 años, llevaba dos años entrenando con el primer equipo - ¡desde los 15! - gracias a Manel, y en el equipo estaban Marcelo (Nicola), Ramón Rivas, Carlos Cazorla… un equipo con muy buena gente, en el que todos me ayudaron porque yo era casi un niño: después de tanto esfuerzo, de estar solo en otra ciudad que no era la mía casi tres años, lejos de la familia…”.

La voz denota agradecimiento eterno cuando Jorge habla de Manel Comas, el pequeño gran Manel, el Asterix de nuestro basket. “Tiene una forma muy especial, al menos conmigo, de corregirte, de echarte la bronca, con cariño. Trabajé con él tres años, era muy joven y tengo un recuerdo inmejorable de un grandísimo entrenador. No sólo porque me hizo debutar, que también, sino por la relación que tenía con los jóvenes”. Kenny Green era la estrella refulgente del Taugrés´95-96. Sus rodillas de cristal hicieron crack por enésima vez antes del viaje a Huesca y Manel tiró del junior que apuntaba maneras. “Había jugado el día anterior con el equipo EBA, el Mondragón, viaje por la noche, llegué el domingo a Huesca y sí, fui a completar la plantilla”.

Garbajosa – de segundo apellido Chaparro, paradojas de la vida - se pone socarrón para narrar sus primeros minutos en el gran baile: “Creo que hice 0 puntos, 3 rebotes. Jugué 10/12 minutos… no lo hice bien. Pero no salí nervioso; salí como no he salido nunca a un campo de baloncesto, con una motivación brutal. Nada más entrar me soltaron un codazo en la cara y pensé: “Chaval, espabila”. Eso sí, recuerdo que el equipo ganó”. 83-97. 19 puntos y 13 rebotes del nunca bien ponderado Ricky Brown, 22 de Perasovic y 19 pts. 8 reb. de Nicola decidieron, pero para Jorge lo importante fue hacerse mayor de golpe. “He tenido la suerte de debutar a Alfonso Sánchez y a Pavel Ermolinsky en Málaga e intentas hablar con ellos y decirles que hagan lo que hacen cada día en el entrenamiento. Lo que saben hacer, que es jugar al baloncesto y muy bien. Por eso le van a dar la oportunidad”. Buen consejo, sí señor.

* El día que debutó Garbajosa, el mejor del partido con 36 puntos y 37 de valoración fue Alphonso Ford (Grupo AGB Huesca), fallecido hace poco más de un año de una terrible leucemia con sólo 32 años. Vayan estas líneas en su memoria.

Pete Mickeal, el crack ambidiestro

Tira bien. Domina todos los tiros cortos. Tras superar una grave lesión aterrizó en Grecia, pero ha elegido la ACB para triunfar en Europa.

César Nanclares Escudero - ACB Magazine Nº 0

Pete Mickeal (Leche Río) se escribe así pero se pronuncia como Michael. Particularidades de la fonética inglesa, muy poco frecuentes en el idioma castellano. Tan raras como encontrar una persona ambidiestra, igual de hábil con las dos manos. Mickeal, MVP del mes de noviembre con más de 25 puntos y 9 rebotes de media, lo es. “Es lo que me diferencia del resto. Puedo escribir con la derecha y con la izquierda e incluso juego al fútbol americano igual de bien con las dos”. Sin duda es un tipo seguro de sí mismo, muy firme, rotundo. “La ACB es una buena liga. Diferente a la que jugué en Grecia porque aquí hay más equipos de nivel”. Pete es un alero de 2 metros pelados que domina casi todos los aspectos del juego: gran velocidad de ejecución en bote y penetración. Tira bien desde fuera aunque no es un gran triplista. Maneja todos los tipos de lanzamientos cortos y no es egoísta pese a sumar muchos puntos en cancha. “La motivación esta dentro de mí. Soy consistente. En cada partido, en cada entrenamiento me planteo un nuevo desafío. Si anoto mucho no me vuelvo loco ni tampoco me vengo abajo si sumo poco”. Equilibrio es la palabra justa. Su pasado ha tenido algo que ver.

Casi se queda cojo

Mickeal se rompió el tendón de Aquiles en 2000, jugando en la ABA, meses después de haber sido elegido en el puesto 58 del draft de la NBA. Seis meses de baja y la amenaza de un médico de que tal vez nunca más volvería a caminar con corrección fue un nuevo desafío. “Gracias a la ayuda de un fisioterapeuta de Tampa (Florida) me curé en sólo tres meses, pero la inactividad me permitió repasar los vídeos de mi época universitaria – Cincinnati – y comprobé así qué hacía bien en la cancha y qué no”. Trotamundos a partir de entonces, llegó a estar en la NBA dos veces – Knicks y Rockets – aunque sin debutar en competición oficial. Hasta que en 2003 recaló en Grecia, donde hizo carrera. El año pasado fue finalista de la ULEB con el Makedonikos, con promedios de 21 puntos y 8 rebotes. “Este verano tuve al menos veinte ofertas, de Rusia, Lituania, Grecia… pero ninguna de España, hasta que el Leche Río me ofreció las condiciones que yo quería. Mi agente me dijo: juega en España, juega en España y tu caché subirá. Entonces vine porque sabía que por aquí habían pasado jugadores argentinos que ahora están en la NBA, como Nocioni”.

No resta importancia a los premios individuales – “si juego bien van a llegar” – pero su obsesión, como la de todo buen jugador, es ganar. Ganar, ganar y ganar, como diría El Zapatones. “Si trabajamos y continuamos creyendo en nosotros mismos, las victorias caerán. Más y más”. La ambición queda patente en esta estrella ACB y no tiene pinta de que se le vaya a escapar. Mucho menos de las manos.

De rebote

Pete Mickeal duerme como un lirón la noche antes de jugar. Pero a las 9.30 de la mañana el cosquilleo del día de partido le despierta. Intenta relajarse con la familia hasta después de comer.

¿Duermes la siesta?

Sí, no más de dos horas, pero me gusta dormir un rato.

¿Qué haces siempre antes de salir hacia el pabellón?

Sentarme en la ducha 20 minutos y dejar que caiga el agua caliente. Me relaja.

¿Escuchas música camino del pabellón?

Sí, me gusta el Hip Hop. Mezclo Rap y Rithym&Blues.

¿Alguna manía antes de salir a la cancha?

Escuchar música con auriculares mientras me vendo.

¿Y justo antes del salto inicial?

Dibujo en el aire el número 33 con las dos manos. En honor a mi hermano mayor, mi inspiración; jugaba al fútbol americano con ese número.

La ACB y MediaPunta, de la mano

¿Cachichi director? Sí señor. De la revista oficial de la ACB, publicación mensual de 52 páginas. Está mal que yo lo diga pero creo que el primer número ha quedado muy bien. La revista que a mí me gustaría leer, en un tono positivo y cordial. Críticas bienvenidas ;-) Lee la nota de prensa oficial en acb.com

Blogs amigos: Nico Abad, de estreno

Nico Abad estrena blog en ya.com. Sabe más de televisión que nadie... y de la vida. Lean, lean... ¡Un crack!

A. Daimiel es otro fenómeno. No he conocido a nadie tan equilibrado como él. De hecho es el único con el que nunca me he picado jugando al basket. ¡Crónica en Cuba, ya!

Las uñas nerviosas

Las uñas tienen nervios. Padecen los nervios. Viciosas como pocas porque crecen sin permiso. Son una droga, la mejor droga. Naturales, gratuitas, infinitas. Dañinas si las quebramos a dentelladas o si las dejamos crecer demasiado. El dolor te avisa... Llega la hora de la onicofagia
(Lee el relato completo)

Cachichi - www.nanclymen.blogspot.com

La jungla no es para mí

Resumir tres años como agente, ojeador y reclutador de jugadores en pocas líneas no es fácil, aunque si quiero retomar mi vieja profesión de periodista no tengo más remedio que ser claro, conciso y concreto. Allá va el intento.

César Nanclares Escudero - Revista Basquetplus (Argentina)

El deportista argentino es reputado en el mundo sobre todo por su competitividad y madurez. Mas aún como juvenil, etapa en la que los jóvenes europeos han “vivido” menos y se han criados en sociedades más estables. Sin embargo el carácter sólo no basta, como demuestra el dorado básquet criollo actual. De siempre ha sido rendidor pero sólo con la mejora técnico-táctica-física de los últimos quince años - propiciada en gran medida por los buenos técnicos que atesora - ha permitido el salto continuado de jugadores a las mejores ligas de Europa e incluso a la NBA, algo impensable hace nada.

Ahora bien, que todo el baloncesto europeo se fije en Argentina como semillero no significa que los jugadores se deban ir tras el color del dinero. Cada caso es un mundo y la generalidad en este caso es muy discutible. Más aún en un deporte de equipo como el básquet, donde las camadas cuentan tanto como las individualidades. Si Ginobili, Scola o Nocini no hubieran nacido en el mismo lustro, tal vez estas líneas no vendrían a cuento. Ellos fueron pioneros del estrellato en el “planeta basket” porque antes se criaron en la dura y difícil realidad de las canchas argentinas: clubes siempre al filo del abismo, dirigentes no profesionales, gimnasios sin calefacción, contratos muchas veces impagados, presión ambiental desaforada desde minibasquet… dificultades que a la larga curten al jugador y le hacen más maduro. ¿Qué ocurre si los jugadores emigran antes de tiempo y no pasan por ese trance? Salvo honrosas excepciones – Nicola, Delfino o Pepe Sánchez – los más exitosos han sido primero figuras en la Liga Nacional antes de dar el salto.

Injustificable pese a todo es la prohibición de que un jugador fiche por un equipo extranjero antes de los 18 años, cuando la patria potestad, como su propio nombre indica es de los padres. No menos escandaloso es que la CABB cobre a los equipos de fuera un “impuesto revolucionario” de US$ 5.000, por contratar a un jugador de entre 18 y 21 años. Si al menos reinvirtiera esa plata en el propio básquet argentino… Aviso para navegantes: ya hay algún club europeo dispuesto a recurrir a la FIBA el pago de ese canon.

Mi consejo al jugador siempre es el mismo: Haz caso a tu corazón por encima de todo. Los que te rodean - familia incluida - tienen una visión muchas veces interesada. Escucha pero decide tú mismo. La vida se vive una vez y ser profesional implica muchos sacrificios, como vivir una juventud ordenada y sacrificada. El deporte profesional es un negocio y si entras dentro tienes que aceptar sus enrevesadas reglas del juego.

Nota: En Europa, como marca el reglamento FIBA, hay que botar el balón antes de echar a correr, no como la mayoría de argentinos que dan un paso antes de botar. Los árbitros lo pitan siempre y es conveniente adaptarse a esa regla cuanto antes.

¿Ginga? Culito duro...

63 minutos de regates inverosímiles, bicicletas, fintas, rabonas y golpeos de balón imposibles merecen la pena. Si los actores son aspirantes a cracks y el escenario Brasil, no hay lugar a dudas.

César Nanclares Escudero - www.mediapunta.es

Fernando de Meirelles, director de la oscarizada Ciudad de Dios, plasma de nuevo con maestría la cruda realidad de la juventud brasileña en el documental Ginga. Término de imposible traducción, proviene de la Capoeira, expresión cultural por excelencia de Brasil y conocida en todo el mundo por su vertiente como arte marcial. Ginga define el movimiento ritmado de todo el cuerpo, con la finalidad principal de mantenerlo relajado y su centro de gravedad en permanente dislocamiento, listo para la esquiva, ataque, contraataque o fuga. O lo que es lo mismo, el alma del mejor fútbol del mundo, el producido en versión cinematográfica por Meirelles de la mano de la firma deportiva Nike.

Ginga, el alma del fútbol brasileño narra en seis capítulos la historia de siete jóvenes futbolistas de distinto origen social, geográfico y familiar. El hilo conductor es el balón, que una vez más sólo se rinde ante la habilidad y la imaginación, sin importarle la lucha de clases.

Romarinho juega como Ronaldinho y sueña con ser profesional pese a vivir en la mayor favela -barrio chabolista- de toda Latinoamérica, en Río de Janeiro.

Sergio es blanco, de buena familia y estudia en un colegio privado. Todo a favor en la vida pero todo en contra en el fútbol brasileño. Se mofan de él por ser rico. Paradojas de la vida.

Paulo César también vive en Sao Paulo aunque con mucho menos que Sergio. Ayuda a su padre, aparcacoches en la calle. El tiempo libre que le queda es todo para el fútbol. Le espera una prueba en La Portuguesa.

Celso vive a orillas del Amazonas. Cada fin de semana viaja ocho horas en barco con su equipo a Manaos para jugar el torneo regional. Se lo pasan pipa.

Vescley pintaba para crack pero un atropello le amputó una pierna. Lejos de venirse abajo juega como los ángeles ayudado por sus muletas.

Cierra el cuento el duelo entre el hoy galáctico Robinho -todavía en el Santos- y Falcao, el mejor jugador de fútbol sala de la historia, que tras mucha insistencia decide pasarse al fútbol grande. Ojo al pique entre los dos por ver quién inventa el regate más inverosímil.
El nuevo canal Cuatro tiene previsto estrenar el documental por capítulos, aún sin fecha de emisión. Movimiento, habilidad, música y fútbol. Culito duro, como atina a ceñir Natalia Verbeke. ¡Ginga!

Natalia Verbeke, a mis pies

César Nanclares Escudero - www.mediapunta.es

Natalia Verbeke se lía "A golpes" en su última película. A mí sin embargo me trató con dulzura cuando le propuse probar el "Tiro al plato" de MediaPunta, en el preestreno del documental Ginga. Argenta de 30 años, sólo dudó al preguntarle, que no pedirle ;-) matrimonio. Y mucho... (Lee la entrevista completa)

Toda la tele del mundo por Internet

¿No tienes bastante con los tropecientos partidos de NBA que emite Digital+? ¿Te quieres ahorrar el rejonazo del pago por visión del fútbol el fin de semana? La solución se llama P2P TV. Igual que intercambiamos música en la red, podemos bajarnos la emisión en directo de cualquier canal de tv del mundo, a una calidad asombrosa y con una sencilla conexión ADSL.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Hace dos semanas me dieron el queo de una página española, http://www.mixtv.net/. Según el topo, en ella podía encontrar las instrucciones para sintonizar cientos de televisiones de todo el mundo, gratis y con buena calidad de imagen. Incrédulo que soy por naturaleza descreí de entrada, hasta que navegué por la página. Alucinante. Explican paso por paso como bajarse sin cargo varios programas para ver canales de todo el mundo con sólo tener cualquier conexión ADSL. Dos semanas después puedo dar fe de que es verdad. Cientos de canales, sobre todo asiáticos, en directo, sin interrupciones (pixelazos o congelados) y con una calidad casi perfecta a pantalla completa.

El sistema se basa en la tecnología P2P, la misma que da tantos dolores de cabeza a las discográficas por gracia de la descarga de música o cine de Internet. El proceso para televisión es el mismo. Basta con que alguien en cualquier rincón del planeta “suba”, con una tarjeta de vídeo, la señal de un canal de televisión para que el resto de los cibernautas veamos ese mismo canal, en tiempo real y sin cortes. Cuantos más usuarios haya online, más rápido se cargarán los canales. De todos los programas que aconseja Mixtv (http://www.tvmix.net/manuales.html), mi breve experiencia recomienda PPLive y Sopcast. PPLive (también se puede descargar de http://www.pplive.com/) es chino y la mayoría de la información es en chino, pero no pasa nada, hay un enlace en la web que explica las instrucciones en inglés. Una vez descargado sólo hay que ejecutarlo y en el escritorio aparecerá un acceso directo. Doble clic y a disfrutar. Por defecto el programa siempre se carga en chino pero con el botón derecho del ratón en el icono de la barra de herramientas cambiamos a inglés (Switch Lenguage). Ya en inglés clickamos en “Channel List”. Si nadie tiene colgado en ese momento el canal elegido oiremos un pitido al pincharlo. Agua. De lo contrario, se abrirá solo el reproductor Windows Media Placer y podremos ver el canal. Es aconsejable conectarse una media hora antes del comienzo de un evento en concreto para que en ese tiempo el búfer almacene toda la información y evitemos así desagradables saltos de imagen o congelados.

Sopcast funciona igual pero tiene menos canales y más selectos. Varios, los más interesantes, son italianos, ideales para ver fútbol o baloncesto italiano. En la pestaña “Channel” aparece una lista de los canales disponibles en ese momento, aunque si la calidad de los mismos (“Quality C”) no supera el 70% es difícil verlos. Probad de todas maneras. Mixtv también recomienda otras programas como TVANTS, que si bien tiene más canales que ninguno, es el más complicado a la hora de que conecte y los encuentre. Sobre todo es una tecnología idónea para ver deporte de todo el mundo. Mixtv (http://www.tvmix.net/inicio.php?ver=agenda.html) pone a nuestra disposición una agenda diaria con los acontecimientos deportivos que se pueden ver cada día y en que canales. Sólo con entrar en el evento te aparece qué canal lo emite. Un lujo.

Anoche mismo tenía la opción de elegir tres partidos de NBA de madrugada y ahora, domingo tarde, hay cuatro partidos de fútbol a la carta, de España, Italia, Inglaterra y Alemania. Y a las 19, el Madrid-Zaragoza. Ñam, ñam… Cada día está más cerca el “Paraíso del Sillonball”… Cuidadín, cuidadín con las parientas que como se enteren en lugar de en el cielo acabamos en el infierno ;-)

Descubriendo "Laidy Pepa"

32 años, 10 meses y 17 días. Parece una condena y en cierto sentido lo es. Para mi estómago seguro. Es el tiempo que llevo importunando en este bendito mundo, y el que me ha costado dar con el único garito de Madrid, que yo sepa, en el que te puedes zampar unos espaguetis a las cinco de la mañana. Sí, gochos del foro isidril, por fin podemos decir que Madrid es una ciudad como dios manda. El hambre nocturna ya es historia.

César Nanclares Escudero - www.nanclymen.blogspot.com

Jueves, noche laborable y de farra laboral. La MediaPunta que tanto me ocupa de un tiempo a esta parte se va desvaneciendo. Primero cae, como siempre, el dúo comercial. Luego se rajan Los Hermanos Dalton. Salido uno y Salido el otro hacen mutis nada más cerrar el Irish. Miquelone, El Praviano, huye Bravo Murillo abajo hasta que su Clío da el último correazo. Quedamos siete gatos locos: Jose, el hombre que vino del Más Allá; Chechu, Autol de una noche memorable en el chalet de Amperito; Blanca, diseñadora para sí de una noche indiseñable; Mariotti, mi querido Mariotti… perjudicado como un campeón, todavía bombeaba sangre por la yugular culpa del “otro” Chechu, el de la tele. La culpable, Bella Bea, palentina de pelo color arcilla y gafas remendadas. Son las 6 a.m. Yo dudo si despedirme a la francesa o subirme a la moto mis innumerables cubatas y continuar la fiesta… En eso levanta la voz el que nunca está pero siempre aparece. Conocido como F. Yerba para los más leídos, se descuelga con unas sorprendentes declaraciones en plena Avda. de Brasil. “Yo sé un sitio que está abierto a esta hora… es medio clandestino… te piden contraseña en la puerta… no sé exactamente dónde está…”. Suena bien, promete. Me explica cómo llegar y después de no atinar con el antirrobo de la jaca salgo inquieto calle Orense abajo. Detrás de mí, Bea, Mario, Chechu y Jose en un coche. Tino y Blanca van a dejar a Dalton mayor y quedamos en vernos allí.

Allí es un garito que según nos ha contado F. Y. está en la Travesía San Mateo, perpendicular a la calle San Mateo, nada más cruzar Fernando Sexto. De momento somos cinco y del garito, nada de nada. Sólo sabemos el nombre pero nos tranquiliza ver que la rúa sólo tiene dos manzanas. No debe andar muy lejos. Villameona suelta lastre entre dos coches y en eso aparece una pareja, tío y tía, que no conocen el local en cuestión pero que tras la descripción deciden venirse a ver qué pinta tiene. El patrón sigue sin llegar y entre el bajón “post-copazo” y la quietud de la noche llega la desesperanza. Hasta que un perenne barrendero, puesto allí por el Ayuntamiento, literal, nos dice que lo que buscamos está en esa misma manzana pero en la calle paralela. ¡Ufff! Mi estómago ruge, como en tantas otras ocasiones de desvarío etílico. Y para variar no tengo nada que llevarme a la boca… ¡Mierda!

La manada se desperdiga justo cuando ya sabemos donde es. Muy típico: cuando nadie sabe nada, todos juntitos. La información es el poder y una vez que llega, cada uno a su bola. Chechu y yo arribamos los primeros. C/ San Lorenzo, 5. La fachada es enigmática. Toldo volado de lona blanca haciendo un semicírculo sobre nuestras cabezas, con el nombre en letras negras, LAIDY Pepa, CAFE TEATRO. Abre la puerta gris Maguila Gorila, o alguien muy parecido: “¿Van a cenar?”, pregunta. “Sí”, digo yo, pensando que esa es la contraseña… Bajamos unas escaleras muy estrechas y empinadas y damos de bruces con una barra vacía pero con mucho trajín de camareros. Huele a comida. A ver si va a ser coña lo de la contraseña y de veras nos ofrecen cenar en serio. Chechu y yo flipamos. El encargado no pregunta cuántos somos y le decimos que siete. Como sólo ve a dos y porque como luego comprobaremos hay mucho borracho gracioso a esas horas, nos quiere sentar en una mesa pequeña. “Que no, que no, que el resto está llegando…”. A regañadientes nos deja sentarnos donde queramos, a la entrada del salón alargado a la izquierda. El techo es abovedado, de las paredes cuelga un basto gotelet blanco que amenaza con caer sobre el personal, y a los lados del estrecho pasillo se alinean bajitas mesas de madera con un rústico mantel de cuadros blanquirrojos. El encargado, bigotón y mal encarado, desliza la carta plastificada… ¡esto va en serio!, pienso yo. Chechu me mira flipado. Mi estómago toca la puerta. 8 euros la ración de queso. ¡Marchando una de queso, pues!

En breve llegan los demás. Se sientan como pueden, ya no veo al de guitarra. En la mesa de enfrente hay un treintañero rondando a una moza al son de Antonio Vega. Algunos cantan por lo bajinis mientras los de la mesa de al lado se aprietan unos espaguetis de tomo y lomo. Mi alucine no deja de crecer. El pedo psicológico toca techo cuando cruza el pasillo, camino de la mesa-cantante, Willy Toledo. Bea abre la boca, le mira, nos mira, le mira… hasta que yo, borracho de euforia, le llamo: “Willy, ven, te presento a Bea, una chica de Palencia que te admira”. Saluda, Bea sigue con la boca abierta y como si nada. Se sienta junto al guitarrista y empieza a cantar una canción de la memorable “Al otro lado de la cama”. Bea no se da cuenta. Cree que conozco a Willy de antes, ¡jajajajaja!

Desde entonces hasta las ocho de la mañana viví en una nube. Me apreté la ración de queso casi yo solo. Los chicos pidieron unos espaguetis que, incomprensiblemente, no probé. Los tunos aparecieron para hacer lo único que saben hacer: dar por saco. El dueño me contó que el templo lleva abierto desde ¡1962!, aunque se está cansando de las continúas zancadillas de Gallardón. “Si lo vas a cerrar, avísame, yo te lo compro”, le dije.

No recuerdo haber dicho mucho más aquella noche gloriosa del 20 de Octubre de 2005. La noche en que descubrí “Laidy Pepa”, el garito soñado que tanto tiempo tardé en encontrar. Habrá que volver. Ya nunca Madrid volverá a ser igual. ¡Viva Madrid, canalla y glotón!

Pichichi Woodgate

Cachichi - www.mediapunta.es

Estimado Jonathan Woodgate:

Woody, me nace escribirte unas líneas, las líneas de la vida. Vida perra la tuya en los últimos tiempos. Tiempos de gimnasio, fisio y grada. Grada que se pregunta quién eres. Eres bueno, de lo contrario no te hubiera fichado el Madrid. Madrid, tu ciudad desde hace un largo año aunque pocos te conocen por El Foro. Foro de debate el Bernabéu, que no se explicaba cómo unos problemas musculares tardaban 17 meses en curarse. Curarse no sólo es recibir el alta y en tu primer partido oficial, la tribuna descubrió tu planta, tu larga inactividad y tu mala suerte al meterte un autogol de cabeza. Cabeza de chorlito en Chamartín, porque además del gol en propia meta te marchaste antes de tiempo, expulsado. Expulsado y sancionado hasta la siguiente oportunidad, un amistoso contra el Rayo. Rayo de esperanza en Las Rozas para demostrar tu valía, para reivindicarte como jugador de élite, pero esta vez lo que falla es el tobillo por culpa de un inoportuno esguince... y vuelta al doctor. Doctor Del Corral, al que prometiste brindar tu primer gol en la portería correcta por las interminables horas de rehabilitación a tu lado. Lado opuesto, de nuevo al marcar, elegiste la semana pasada en Zaragoza, en tu enésimo regreso. Regreso al principio y me alegro por lo del miércoles. Miércoles europeo, ante un estadio acongojado por culpa del 0-1. Uno sólo hacía falta para rememorar otra épica remontada de las de antaño y ahí estabas tú, por fin en la portería buena, la portería de los goles. Goles son amores y lo demás buenas razones, que dicta el dicho popular. Popular es tu apellido, Puerta de Madera. Madera has de tocar para abrir la puerta grande.

Fútbol de equipos, selección menor

¿Preferirías que tu equipo jugara la final de la Champions o que España jugara la final de un Mundial? Yo lo tengo claro: prefiero que mi equipo juegue la final de la Champions. Y creo que no soy el único… si los jugadores de la selección pudieran ser sinceros habría más de un sorpresa. No pueden, o no quieren, ser sinceros. Como para otros muchos españoles, la selección no es lo máximo y así es muy difícil tocar el cielo.

César Nanclares Escudero - www.mediapunta.es

Querer es poder. Cierto. Querer sin sentir. Difícil. Tanto como que España gane un Mundial. Desde que somos pequeños venimos oyendo mil y una razones de por qué la selección española de fútbol nunca gana nada. Que si los árbitros nos perjudican, que si a los jugadores les falta carácter en los momentos decisivos, que si llegamos con poca preparación, que si el rival de turno siempre está en su mejor momentos, que si hay demasiados extranjeros en nuestra Liga…¡pamplinas! La selección española adolece de nacionalismo, un sentimiento caduco en muchos órdenes del mundo globalizado de hoy, pero imprescindible para que once jugadores que representan a un país “se pongan la camiseta”. Once jugadores en el campo y uno sólo en la grada, frente al televisor o en la tribuna de prensa. Porque lo que transmiten nuestros jugadores en el césped es el fiel reflejo de nuestros sentimientos desde fuera. Suena duro, lo sé, pero no es más que desapego, desarraigo, desidia… y así podíamos estar “des contando” hasta mañana.

No ocurre lo mismo con el fútbol de clubes, en el que la comunión entre jugadores-equipo y afición es casi perfecta. La era del merchandising ha permitido que los equipos ingresen cantidades desorbitadas por la venta de camisetas oficiales de sus jugadores e incluso amorticen el coste de un fichaje sólo con estos ingresos. Ningún fanático se avergüenza de llevar puesta, al campo o de paseo, la camiseta de su equipo y aunque el jugador fichado sea extranjero o llegue del máximo rival, una vez se pone la elástica de juego ya es idolatrado y admirado como si llevara toda la vida en el club. Parecería lógico si el equipo fuera “grande” o al menos aspirante, pero ocurre en todos los casos. La fidelidad a los colores de un equipo no decae con los resultados adversos y hasta se dan casos de clubes con mayor afluencia a su estadio cuanto peor clasificado está. El aficionado español al fútbol es fiel seguidor de su equipo pero no siempre lo es de su selección ¿Por qué?

En principio habría que decir que todo español de edad adulta tiene un cacao mental importante sobre los símbolos que en teoría nos representan. Los mayores porque vieron como la dictadura de Franco se apropiaba de esos símbolos como propios, representativos de la moral recta e inmutable pese a haber llegado al poder de manera ilegal, subversiva y sangrienta. Los más jóvenes porque se han educado entre la herencia caótica de sus mayores y el borrón y cuenta nueva de la España constitucional. Excepto los radicales, de un lado y de otro, todos dudamos si mostrar una bandera española es nacionalismo legítimo y natural, o derechismo. Ni siquiera los colores rojo y amarillo combinados (el gualda no lo reconoce la actual Constitución) se pueden enseñar sin que haya suspicacias a nuestro alrededor. La paradoja es tal que nos ponemos una camiseta con la bandera de cualquier otro país (EE. UU. o Argentina, por citar dos ejemplos frecuentes) sin que despierte en nosotros el mismo rubor que produce la bandera española. No hablemos ya de los símbolos provinciales o comunitarios. Utilizados como arma arrojadiza y reivindicativa por los políticos de ámbito regional se acaban convirtiendo en símbolos locales que traban aún más el sentimiento colectivo y único necesario para que todos “nos pongamos la misma camiseta”.

Los propios jugadores no son ajenos (por mucho que a veces les “ayudemos”) a la sociedad en la que viven. Ya se conocen casos, anónimos porque nadie se atreve a publicarlos, de jugadores que no quieren ser convocados por el seleccionador para evitar decantarse por la sinceridad del no. ¿Qué ocurre con aquellos que “por motivos profesionales” aceptan jugar en la selección con un sí falso? Pues que no se ponen la camiseta con el verdadero sentido de pertenencia al grupo, de saber que están defendiendo las ilusiones de todos los aficionados… ¿pero no hemos quedado en que no eran todos? Claro está que es la pescadilla que se muerde la cola. Si la gente no cree, el jugador tampoco, por mucho que se le llene la boca en sus declaraciones a la prensa. Declaraciones que, por cierto, no dejan lugar a dudas: Todos dicen que llegar a la selección es lo máximo... cuando si de veras creyeran en sus posibilidades como equipo nacional dirían que lo máximo es ganar un Mundial o al menos una Eurocopa.

El ejemplo de otros deportes de equipo no es trasladable al fútbol, espectáculo de masas preferido y por tanto el más visceral e irracional de todos. Los mal llamados deportes “minoritarios” (todos parecen mínimos comparados con el fútbol pero son practicados por miles de deportistas) no se conjuran por el sentimiento nacional sino más bien por la defensa de su casi permanente anonimato. Sólo se les hace caso durante el tiempo que dura el torneo internacional que ganan y a veces ni eso: los medios casi siempre tocan la puerta cuando el éxito ya está consumado. Luchan por reivindicar su deporte más que por reivindicar su pertenencia al mismo país. Aquellos de los “otros” que arrastran más público, como el baloncesto, el ciclismo, el balonmano o el atletismo, demuestran que somos de tendencia “solitaria”. Destacamos más en deportes individuales (Santana, Nieto, Ballesteros, Indurain…) que en deportes colectivos. El balonmano acaba de ganar su primer oro mientras el baloncesto siempre ronda el premio gordo para acabar conformándose con la pedrea.

Tal vez sólo un golpe de suerte, una casualidad o una generación superlativa de futbolistas españoles coincidentes en el tiempo obren el milagro, y por fin ganen algo. Aunque está el listón tan bajo que con alcanzar la final de algún campeonato quizá sea suficiente. Ello haría que el “exitismo” de los oportunistas y el fiel sentimiento de los seguidores de toda la vida desterrara para siempre el pudor que sienten determinados españoles por demostrar su nacionalismo español, clave en las conquistas deportistas internacionales modernas donde la igualdad de fuerzas es altísima y sólo marcan diferencias los “pequeños” detalles.

David Russell, el enigma

Frío invierno en Don Benito, Badajoz. Enero de 1986. La ACB decide importar de la NBA el Slam Dunk Contest, traducido por nuestros pagos como Concurso de Mates. Los privilegiados que llegaban a meterla para abajo, como decían los vanguardistas de la época, eran casi todos estadounidenses y de raza negra. También se hablaba de machaques o smashes, en el constante aterrizaje de vocabulario importado que enriqueció nuestro baloncesto en la década de los 80.

César Nanclares Escudero – Showtime Magazine

Del otro lado del Atlántico había llegado dos años antes uno de los mejores jugadores de la historia de la universidad católica de Nueva York, David Lee Russell. Newyorker de pura cepa, zurdo, 1´99, clase a raudales y capaz de tomarse un helado mientras volaba hacia canasta. Curioso que no cuajara en una de las plazas más entendidas de nuestro basket, Badalona, el primer destino de Russell en España, en 1983. Fue un año después cuando recaló en el Estudiantes junto a su complemento directo, John Oso Pinone. Ambos formaron durante cuatro temporadas y pico la mejor pareja de extranjeros de la historia colegial y una de las mejores que uno recuerde.

Russell era serio, elegante, muy profesional dentro y fuera de la pista y con un punto de timidez e introversión, lo que no le ayudó a aprender español; de hecho nunca se interesó por nuestro idioma. Vicente Gil, (“Vicente, Vicente, eres el más demente”, gritaba la Demencia), base de aquel legendario Estudiantes, recuerda su pulcritud en la higiene personal y en el vestuario. Le gustaba vestir ropa cara y no dudaba en viajar a Barcelona para degustar la incipiente moda de España. “Un gran tipo. Nunca tuvo un mal gesto con nadie. Era el mejor con el balón en el aire. Yo mantuve contacto con él hasta hace unos diez años, incluso charlamos en alguno de mis viajes profesionales a Estados Unidos…”.

Sixto Miguel Serrano, periodista todoterreno, también hizo buenas migas con Russell en aquella legendaria época marcada por la movida madrileña. “David nunca cambió la hora de su reloj. Llevaba siempre la de Nueva York, su apartamento de la calle Bolivia, en Madrid, estaba lleno de recuerdos estadounidenses, veía canales de televisión norteamericanos cuando entonces casi nadie podía y cenaba con frecuencia en la famosa hamburguesería Alfredo´s”.

La casualidad quiso que Sixto formara parte del jurado de los mates en Don Benito´86. “El concurso estaba muy igualado entre Russell y Wayne Robinson. David, sin inmutarse, se fue a la grada antes del último mate y colocó a un niño -no sabría decir de que edad- a unos dos metros del aro. Se fue hacia atrás, cogió carrerilla y el resto se ve en la imagen. Lo que pocos saben es que yo levanté el 10 en la mesa del jurado según machacaba David. Los demás me miraron y la máxima puntuación final le dio el triunfo inapelable”.

Russell revalidó el título un año después en Vigo. El parqué del Palacio de los Deportes de Madrid vibró con sus botes hasta que en 1989 sus maltrechas rodillas dijeron basta y pasó el testigo del espectáculo en el Estu a otro matador de leyenda, Rickie Winslow. Poco a poco, la llama de David se fue apagando y su separación matrimonial le dejó al borde de la quiebra económica. Desde entonces rehuye el contacto con quienes siguen siendo amigos suyos en Madrid. Ni siquiera John Pinone le pudo localizar para celebrar el cincuentenario del Estudiantes, hace siete años. Varios y encontrados comentarios pululan en Madrid sobre el actual paradero de Russell… ninguno halagüeño. Sixto Miguel Serrano propone organizarle un homenaje en Madrid. Yo me apunto. Ese día desempolvaré mi carpeta de séptimo de EGB forrada con el póster de la revista “Gigantes” que ilustra estas líneas: el mejor mate jamás hecho a este lado del charco. ¿Alguien más se une al homenaje?

Todos con Lucas y Martín

La carretera ha vuelto a golpear trágicamente al baloncesto. Hace tres semanas Lucas Victoriano perdió a su hermano en un terrible siniestro ocurrido en Tucumán, Argentina. Sólo unos días atrás, el periodista Martín Tello sufrió un accidente de tráfico que se llevó para siempre a su mujer, Inés. El apoyo de todos es capital para que superen tan difícil trance.

César Nanclares Escudero – www.nanclymen.blogspot.com

La continua información sobre las cifras de siniestralidad en carretera provoca que nos acostumbremos a tan trágicos sucesos. Sólo cuando nos toca vivir en nuestro entorno una muerte en accidente de tráfico reparamos en el tremendo impacto que tiene en la sociedad actual. Y el deporte de la canasta lo sabe bien. Fernando Martín, Pepe Pujolràs, Drazen Petrovic… jugadores cuyo fallecimiento nos causó un fuerte estremecimiento y que sin duda asaltan nuestra memoria cuando el fantasma de la muerte en carretera reaparece.

Jesús Victoriano tenía sólo veintidós años y un hijo, Gianluca, de corta edad. Tuve la suerte de conocer a Jesús. Era jovial y risueño. Nunca le importó estar a la sombra del hermano-estrella. Al contrario. Él era su más fiel seguidor y quien acababa quedándose la mayoría de la ropa que estrenaba Lucas en la cancha. También aquella camiseta de juego azul y blanca de los Maple Leafs, el equipo de hockey sobre hielo de Toronto, que le regalé tras mucho insistir en lo mucho que le gustaba.

Lucas estaba esperando la tramitación de un nuevo pasaporte, solo en Buenos Aires, a más de mil trescientos kilómetros de Tucumán, cuando conoció la trágica noticia. La dificultad para regresar a su casa por problemas de vuelos endureció todavía más el suceso para el bravo base. De momento sigue con su familia a la espera de decidir su futuro profesional, nublado tras el fatal desenlace de su hermano. Es sin duda el peor momento en la vida de un tipo tan amigable y bonachón como Lucas. Las lesiones y quizás las desmesuradas expectativas creadas en torno a su figura desde que fuera el más joven extranjero en debutar con el Real Madrid, han trabado poco a poco su crecimiento profesional reciente. Tal vez decida quedarse a jugar en Argentina como periodo transitorio hacia una nueva aventura europea.

Martín Tello es la cara del baloncesto por excelencia en el Diario As. Su reluciente calva y esa barba tan cerrada están en la retina de todos los aficionados desde tiempos inmemoriales. Nunca le traté más allá de algún encuentro profesional pero su longeva trayectoria en el periodismo me merece gran respecto. Dicen que cuando el As y la revista del corazón Semana eran hermanos empresariales, Martín Tello edulcoraba cotilleos que le contaban, o no, de las estrellas de Hollywood para luego publicarlas con pseudónimo. Qué fenómeno. Era una época previa a Internet y la información no volaba con tanta facilidad como ahora.

Ahora Lucas y Martín necesitan más que nunca que estemos a su lado y al lado de sus familias. La muerte nunca es justa y llega a ser estúpida en un accidente de tráfico. Estas líneas espero que sirvan al menos para que todos levantemos un poco el pie del acelerador la próxima vez que cojamos el coche. Y sobre todo para que entendamos que nunca vamos solos en la carretera. Si nosotros cometemos errores, por qué no tratamos de entender los del resto de conductores, tan humanos como nosotros. ¡Un millón doscientas mil personas mueren al año en el mundo en la carretera! Cifra, por ejemplo, equivalente a toda la población de Sevilla capital, incluida su área metropolitana ¿Hacen falta más datos?

Nanclymen hace las américas :-)

César Nanclares Escudero - KBIA Radio

Nancly participó en el debate radiofónico organizado por el prestigioso programa "Global Journalist" sobre la elección de Londres como sede de los Juegos Olímpicos de 2012. Moderado por el ex vicepresidente de CNN, Stuart Loory, repasa semanalmente un tema candente de la actualidad internacional con la colaboración de periodistas repartidos por todo el mundo. La tertulia dura 28 minutos y podéis escucharla en su totalidad, pinchando aquí. "You know? You know?" ;-)

¿Vuelve? Pasen y lean sus flirteos...

Nancly medita su vuelta al periodismo...
Austin, Texas. Septiembre 2004

Fran Vázquez duda

César Nanclares Escudero - acb.com

“Dudo, luego existo”. Duda del que no duda, decía un sabio… Fran Vázquez tiene ante sí una papeleta complicada: decidir si da el salto a la NBA ya mismo o prefiere madurar un poco más su juego en la ACB para afrontar el reto mejor preparado (Lee el reportaje completo)

Oda al Cervatillo valiente

César Nanclares Escudero - acb.com

Alberto Herreros es El Cervato para sus amigos. Lejos de enfadarse por ello, se parte de risa; esa risa canalla y castiza que le hace parecerse a un kamikaze en su último vuelo suicida
(Lee el reportaje completo)

Yo le di el pase a Dios

César Nanclares Escudero - mediapunta.es

Sí. Fue él. Héctor "El Negro" Enrique. Nadie pensó que su inocente toque acabaría en el mejor gol de la historia
(Lee el reportaje completo)

¿Quién sabe dónde?

César Nanclares Escudero - mediapunta.es

Cachichi era zurdo. Al menos con el cuero. Y para tirar piedras, habilidad infantil hasta que se inventó la Play. Para todo lo demás, diestro: escribir, comer, jugar al tenis...
(Lee el cuento completo)